De zware eikenhouten deuren van het weelderige landhuis van Gerda van der Meer gingen achter mij dicht met een finaliteit die mijn hart sneller deed kloppen. Ik was Jan, een vijfentwintigjarige kunstenaar uit Aalst-Centrum, ingehuurd om haar essentie vast te leggen in olieverf op doek – een onmogelijke opgave toen haar aanwezigheid als een storm elke vergulde kamer vulde. Ze stond daar nu, schitterend in een zijden gewaad met de kleur van gekneusde pruimen, haar zilverkleurige haar dat over één schouder viel, en die wetende lichtbruine ogen die me vasthielden waar ik stond. Op haar achtenzestigste was ze oud genoeg om mijn grootmoeder te zijn, maar de manier waarop haar volle lippen krulden toen ze me betrapte terwijl ik naar haar decolleté staarde, vertelde me dat haar leeftijd haar eetlust alleen maar had aangewakkerd.
Het atelier dat Gerda voor mij had klaargemaakt rook naar lavendel en bijenwas, maar het was verstikkend heet. Ze stond erop om bij de open haard te poseren, waarbij het flikkerende licht schaduwen wierp die over elke ronding van haar ruime lichaam dansten. Ik rommelde met mijn paletmes en probeerde haar zelfvertrouwen op canvas over te brengen – hoe haar vingers ijdele patronen op de armleuning van haar fluwelen chaise longue tekenden, hoe de lage halslijn van haar gewaad net ver genoeg wijdde om de sproetige zwelling van één borst te onthullen. Elke penseelstreek voelde als een invasie, een wanhopige poging om iets onaantastbaars vast te leggen.
‘Ontspan, Jan,’ mompelde ze, met een schor gesnor in haar stem waardoor mijn keel dichtkneep. “Kunst gaat over voelen, nietwaar? Niet alleen zien.” Haar ogen richtten zich op de mijne en ik voelde het gewicht van al die jaren – de minnaars die ze had gehad, de macht die ze nog steeds uitoefende – alsof het als hitte van haar uitstraalde. Toen ze plotseling opstond om het gordijn open te doen, ving ik een glimp op van een dij met kanten randen onder haar gewaad, en mijn pik trilde pijnlijk tegen mijn spijkerbroek.
De zon zakte buiten laag over de gracht en kleurde het water goudkleurig toen Gerda aankondigde dat we klaar waren voor vandaag. Maar toen deed ze iets dat mijn hart deed bonzen: ze streek een karmozijnrode spijker door de lengte van haar eigen keel, langzaam en weloverwogen, voordat ze zei: ‘Ik heb nog iets dat je misschien graag zou willen schetsen.’ En daarmee leidde ze me naar boven, langs wandtapijten die eeuwen van Van der Meers uitbeeldden, naar het slecht verlichte heiligdom van haar privéboudoir.
De kamer was een sensuele cocon: fluwelen gordijnen die strak tegen de nacht waren getrokken en de geur van sandelhout en vanille dik in de lucht. Gerda trok haar gewaad schouderophalend uit en liet het als een vloeibare schaduw langs haar voeten glijden, waardoor een huid zichtbaar werd die in het kaarslicht glom als marmer. Ze droeg niets anders dan een parelsnoer om haar middel, waarbij elke kraal tegen haar buik glinsterde terwijl ze naar mij toe bewoog. Mijn adem stokte toen haar vingers zich over de mijne sloten en mijn hand naar de zwelling van een zware borst leidden. ‘Vertel me wat je ziet,’ fluisterde ze.
Ik stamelde iets over hoe haar huid leek op oude wijn, hoe de lijnen rond haar middel en heupen verhalen vertelden die ik zo graag wilde horen. Ze lachte – een geluid laag en rijk als pure chocolade – en drukte zich dichter tegen mij aan, terwijl haar tepels tegen mijn handpalm aan drukten. Het schuldgevoel was er, scherp en bitter – ze was oud genoeg om mijn moeder te zijn, in godsnaam – maar daaronder klonk iets anders: een rauwe, pijnlijke behoefte. Toen ze me eindelijk kuste en mijn mond vastpakte met de vaardigheid van een vrouw die precies wist hoe ze een man moest laten smeken, kon ik me niets anders meer aantrekken dan de smaak van haar.
Het bed was enorm, gedrapeerd in zijde, en terwijl ze me erop duwde, schrijlings op mijn heupen terwijl dat met parels beladen middel tegen mijn pijnlijke pik schuurde, had ik het gevoel dat ik in een van mijn eigen schilderijen was gevallen – een en al vuur en zonde. Aanvankelijk bereed ze me langzaam, haar lichaam slikte elke centimeter van me in een pijnlijke hitte, terwijl die lichtbruine ogen de mijne nooit verlieten terwijl ze zich naar achteren boog en de parels over haar sleutelbeen liet glijden. De schaamte bleef nog steeds hangen, maar werd overstemd door de manier waarop haar gekreun de kamer vulde toen ik haar heupen vastpakte en haar sneller aanspoorde.
Zij kwam als eerste, haar binnenmuren klemden zich om me heen als een bankschroef, en de aanblik van haar plezier maakte me los – mijn bevrijding stroomde in golven door me heen terwijl ze elke laatste druppel melkte. Daarna, verstrikt in haar armen, besefte ik dat dit niet alleen maar lust was; het was aanbidding. Gerda van der Meer had vandaag meer genomen dan mijn lichaam; ze had iets diepers opgeëist. En toen de dageraad over het grachtenpand buiten kroop en lange schaduwen over haar slapende vorm wierp, wist ik één ding zeker: ik zou nooit meer weggaan zonder haar opnieuw te schilderen.
De ochtendzon filterde door de kanten gordijnen en vergulde Gerda’s blote schouder terwijl ze sliep. Haar ademhaling was diep en stabiel, de parels lagen nog steeds als gevallen sterren over haar borst verspreid. Ik volgde de curve o Raak haar heup aan met een vingertop en geniet van de warmte van haar huid tegen de mijne, nog vochtig van de inspanning van gisteravond. De geur van ons hing zwaar in de lucht: zout en zweet, vanillekaarsen, de zwakke muskus van seks. Een deel van mij wilde hier voor altijd blijven, gehuld in zijde en de schaduw van Gerda van der Meer, maar een ander trok me naar de ezel bij het raam.
Mijn hand trilde toen ik mijn penseel in ultramarijnblauw doopte. Het canvas was leeg, een enorme uitgestrektheid van potentieel dat mij bespotte. Hoe kon ik haar vangen? De manier waarop haar wimpers waaiervormige schaduwen op haar wangen werpen? De geheimzinnige glimlach die zelfs in de slaap om haar lippen speelde? Of de rauwe honger die ze in mij had gewekt – het soort dat tegelijk aanvoelde als heiligschennis en verlossing?
Ik begon met de ronding van haar middel en probeerde de kronkelige lijn na te bootsen die ik gisteravond onder mijn handen had onthouden. Elke slag was aarzelend, te bewust van mislukking. Gerda bewoog zich naast me en een zacht gekreun ontsnapte terwijl ze zich loom uitstrekte. Toen ze haar ogen opende en mij zag schilderen, lachte of scheldde ze niet, maar keek ze rustig toe, steunend op één elleboog.
‘Je denkt te veel na,’ mompelde ze. Haar stem was schor van de slaap, maar toch bevelend. “Schilderen gaat niet over denken. Het gaat over zien.”
Haar woorden maakten iets in mijn borst los – een stevige knoop werd losgemaakt – en ik viel het canvas met hernieuwd vertrouwen aan. De parels gloeiden tegen haar huid alsof ze van binnenuit werden verlicht; elk van hen was een kleine planeet die rond haar zonnestelsel draaide. Haar borsten waren vol en zwaar, met donkere tepels die nog steeds warm aanvoelden onder mijn lippen. Mijn pik trilde bij de herinnering.
Gerda merkte het op – natuurlijk merkte ze dat – en grinnikte diep in haar keel. “Al? De meeste mannen hebben meer hersteltijd nodig dan een tiener.” Er zat geen spot in, alleen maar amusement toen ze me onder de dekens pakte en me al hard en gretig vond.
‘Jij bent het,’ fluisterde ik, terwijl ik mijn penseel opzij legde terwijl haar vingers zich in een langzame, doelbewuste beweging om me heen sloten. “Bij jou is alles anders.”
Toen boog ze zich naar me toe, haar adem warm tegen mijn oor. “Goed. Omdat dit niet alleen om plezier gaat.” Haar tanden streken langs mijn oorlel voordat ze fluisterde: ‘Het gaat om controle.’
Mijn hartslag bonkte terwijl ze weer bovenop me klom, deze keer langzamer en bewuster. Ze nam de tijd: kuste mijn borst, plaagde elke tepel totdat ik kreunend van het bed af boog. Toen ze eindelijk op mij neerzonk, heet en onmogelijk strak, pakte ik haar heupen vast, terwijl de nagels in haar huid boorden.
‘Fuck,’ siste ik tussen opeengeklemde tanden. “Je voelt… als de hemel.”
Gerda’s lach klonk schor toen ze begon te bewegen – niet snel, maar diep, en knarste door totdat mijn zicht wit werd door de intensiteit ervan. Haar handen gleden bezitterig door mijn lichaam en eisten elke centimeter op. De schaamte van gisteravond probeerde weer de kop op te steken – het leeftijdsverschil, het taboe – maar onder haar aanraking loste het op en maakte plaats voor iets primairs.
Ze bereed me meedogenloos, waarbij elke golving een haveloze kreun uit mijn lippen trok. Toen ze naar voren leunde en haar borsten tegen mijn borst drukte terwijl ze zichzelf op mijn pik neukte, verloor ik het. Mijn bevrijding scheurde als een lopend vuurtje door mij heen, heet en verzengend, terwijl Gerda kort daarna volgde, huiverend boven mij met een kreet die door de hoge plafonds weergalmde.
Daarna liet ze zich op mijn borst vallen, we hijgend allebei. Haar vingers volgden ijdele patronen over mijn huid – een claim, een belofte. Ik wist toen dat dit niet alleen over seks ging. Het ging over obsessie. Over overgave. En hoe bang ik er ook van werd, ik verlangde naar meer.
‘Leer het mij,’ raspte ik tegen haar haar.
Gerda hief haar hoofd op, met doordringende lichtbruine ogen. “Geduld. Sommige dingen kunnen niet worden geleerd, ze moeten door ervaring worden geleerd.”
En daarmee rolde ze weg, waardoor ik pijnlijk en verward achterbleef, terwijl mijn pik al begon te trillen voor meer. De zon klom hoger aan de hemel en baadde de kamer in schitterend licht. Maar het enige dat ik kon zien was Gerda: haar parels, haar rondingen, de manier waarop zij elke centimeter van dit bed (en mij) bezat. En hoezeer de logica mij ook schreeuwde om weg te rennen, iets diepers vertelde me dat ik net was begonnen haar mysteries te ontrafelen.
De middag verliep lui en loom. Gerda leunde op een stoel bij het raam, gedrapeerd in een zijden kamerjas die zo wijd uitstak dat haar sleutelbeen zichtbaar werd – een uitnodiging die ik niet kon weerstaan. Ze zag hoe ik verf mengde met een uitdrukking die ik niet kon lezen: amusement? Medelijden? Lust? Waarschijnlijk alle drie.
‘Je denkt nog steeds te veel na,’ zei ze toen mijn penseel over het canvas stotterde. ‘Houd op met proberen mij te ‘vangen’.’ Haar stem was fluweelzacht maar vastberaden als een zweep. “Schilder gewoon wat voor je ligt.”
I ademde scherp uit en dwong mezelf te ontspannen. Deze keer liet ik me leiden door mijn instinct: het zwaaien van haar schouder, de manier waarop haar lippen iets van elkaar gingen toen ze merkte dat ik er te lang naar staarde. De mantel gleed verder langs haar arm naar beneden, waardoor meer van die romige huid zichtbaar werd, bezaaid met sproeten als sterrenbeelden.
Gerda merkte mijn afleiding op en grijnsde. ‘Je bent een man die verdeeld is – tussen je kunst en je lul.’
De hitte stroomde door mijn gezicht. Ze lachte, laag en rijk. “Schaam je er niet voor. Verlangen is eerlijk. Het gaat erom wat je ermee doet.”
Haar hand gleed toen onder de mantel en wreef lui over haar borst. Mijn mond werd droog toen ze in haar tepel kneep, een zachte zucht ontsnapte aan die weelderige lippen. De lucht tussen ons knetterde – elektrisch, geladen.
‘Kom hier,’ beval ze, met een stem waar honing en zonde vanaf droop. Ik aarzelde niet. Ik liet mijn penseel vallen en liep in twee stappen door de kamer, terwijl ik als een smekeling voor haar knielde. Haar vingers raakten verstrikt in mijn haar terwijl ze me naar beneden leidde, de geur van haar opwinding hing al dik in de lucht.
Ik aanbad haar met mijn mond; mijn tong volgde de vochtige plooien die glinsterden onder mijn aanraking. Gerda boog zich erin en hijgde naar adem toen ik haar klitje vond en zoog hard. Haar heupen bonkten tegen mijn gezicht en mijn benen trilden toen ze met een kreet loskwam. En toch hield ze me daar vast, terwijl ze zichzelf tegen mijn lippen wreef tot alle laatste spasmen verdwenen waren.
Toen ze me eindelijk losliet, kwam ik hijgend boven water, terwijl mijn eigen pik pijnlijk tegen mijn broek spande. Gerda glimlachte alleen maar – een langzame, veelzeggende welving die mijn hartslag deed stijgen – voordat ze de kamerjas volledig van haar schouders duwde. De aanblik van haar naakt en baldadig was adembenemend.
‘Nu,’ zei ze met een stem vol tevredenheid, ‘schilder mij.’
En dat deed ik ook: ik legde de manier vast waarop het late middaglicht haar huid verguldde, hoe haar tepels in de koele lucht kiezelden, de uitdagendheid in haar kin terwijl ze onverschrokken naar de toeschouwer staarde. Het doek werd onze tempel, elke streek een daad van toewijding.
Terwijl ik werkte, begon Gerda iets voor te dragen: een gedicht? Een spreuk? Haar stem was laag en ritmisch, en ik verstond de woorden niet, maar hun cadans zonk als magie in mijn botten. Mijn penseel bewoog nu sneller, brutaler en legde niet alleen haar lichaam vast, maar ook de rauwe honger in haar ogen.
Ze stond plotseling op en liep doelbewust op mij af. Voordat ik kon reageren, rukte ze de met verf bespatte kiel van mijn schouders en duwde me op het bed. ‘Genoeg voor vandaag,’ was het enige wat ze zei voordat ze weer bovenop me klom.
De rest vervaagde tot sensatie: haar lippen op de mijne, proevend van wijn en zonde, haar nagels harkten langs mijn borst terwijl ik me onder haar boog. Toen ze mij eindelijk weer in haar liet komen, voelde het als overgave… en overwinning. En toen de nacht over het grachtenpand viel en lange schaduwen over onze verwarde ledematen wierp, besefte ik dat dit nog maar het begin was.
De dagen vervaagden in een waas van seks en kunst. Gerda duwde me meedogenloos – soms schilderde ze naast elkaar (haar werk was gedurfde, brutalistische streken die op de een of andere manier dezelfde rauwe energie in haar minnaars vastlegden), soms neukte ze met een intensiteit waardoor ik naar adem snakte. Ze liet me kennismaken met dingen waarover ik alleen maar had gefluisterd in slecht verlichte bars: wasspel, zijden dwangmiddelen, de scherpe beet van een geseling tegen mijn huid.
En door dit alles heeft ze het mij geleerd. Niet alleen hoe je een penseel moet hanteren of haar moet laten schreeuwen, maar iets diepers: hoe je schoonheid in onvolmaaktheid kunt zien, hoe je de controle kunt overgeven zonder jezelf helemaal te verliezen. Ik schilderde haar keer op keer: languit op bed als een gevallen koningin, gebogen over de ezel met haar kont omhoog in een stille uitnodiging, terwijl ze me bij zonsopgang bereed met die parels nog steeds om haar middel.
Op een avond, na een bijzonder brutale sessie waarbij ze me trillend en getekend had achtergelaten (in meer dan één opzicht), zat Gerda naast me op bed en tekende nutteloze cirkels op mijn dij. ‘Je bent beter,’ zei ze – geen lof maar een feit. Ik voelde de waarheid ervan in mijn botten: de manier waarop mijn lijnen nu krachtiger waren, mijn kleuren dieper.
Maar er was nog iets anders in haar ogen: een vraag. Voordat ik kon