De stoom steeg op in dikke wolken om hen heen en vervaagde de randen van de zwakke gloed van het bubbelbad tegen de koude, met sterren bedekte hemel. Bas leunde achterover tegen de gladde stenen rand, zijn brede schouders ontspannen maar zijn blik scherp als vuursteen. De privé-spa in de bergen van het resort was zo laat nog bijna leeg – alleen een paar stille stelletjes die mompelden in afgelegen hoekjes, hun gelach verloren in de wind. Maar toen kwam zij binnen.
Lotte. Getrouwd. Op papier. En toch stond ze hier, alleen en ongebonden onder de uitgestrekte hemel, haar zijden gewaad glinsterend als vloeibaar amber in het lage licht. Het plooide zich om elke welving als ze zich bewoog – haar heupen wiegden zachtjes, een glas wijn glinsterde tussen haar delicate vingers. Bas keek ongezien toe vanuit de schaduw, zijn adem stokte toen de stof aan haar dijen plakte als ze te snel ging zitten.
De klap kwam plotseling. Het glas gleed weg, tuimelde in slow motion over de rand en verbrijzelde tegen de tegel naast hem. Rode wijn vloeide over de witte steen als gemorste geheimen. En daar was het – het moment waarop hun ogen elkaar ontmoetten. Haar donkere wimpers fladderden wijd van verbazing en toen… iets anders. Een vonk. Een uitdaging.
Ze keek niet weg. In plaats daarvan dreef haar hand lui naar beneden, naar de plek waar de badjas bij haar sleutelbeen was opengegleden en haar vingers maakten een langzame cirkel over haar blote huid. De stoom kleefde aan haar als nevel op glas, omlijnde de zwelling van haar borsten, het decolleté van haar taille, de manier waarop haar dijen tegen elkaar drukten onder de doordrenkte zijde. Bas’ knokkels werden wit tegen de rand. Hij kon haar ruiken: vanille en jasmijn, scherp van het zweet onder de minerale geur van het hete water. Haar adem stokte hoorbaar toen ze zich verplaatste, de badjas gleed verder uit.
“Voorzichtig,” mompelde hij, met een ruwere stem dan de bedoeling was. “Je druipt.”
Een kleine, wetende glimlach krulde haar lippen. Ze leunde net genoeg naar voren om hem de schaduw tussen haar borsten te laten zien voordat ze weer recht ging staan. Het water kabbelde tegen haar middel toen ze het met weloverwogen traagheid liet kolken. “Ik heb het heet,” zei ze eenvoudig. Geen vraag. Een feit.
De lucht tussen hen knetterde als een stroomdraad. Hij kon nu het bonzen van zijn eigen hartslag horen, dik en zwaar in zijn oren. Haar blik zakte even naar zijn mond voordat ze weer omhoog ging – stoutmoedig, niet bang. Uitnodigend. De manier waarop haar tong haar lippen nat maakte… Christus. Zijn pik spande tegen zijn zwembroek, een opgesloten ding pulserend van behoefte. Hij bewoog niet. Nog niet.
Ze stond plotseling, de badjas kleefde als een tweede huid terwijl ze voorzichtig over gebroken glas naar het handdoekenrek stapte. Bas volgde elke beweging van haar heupen, elke zwaai van haar kont onder de doorweekte stof. Toen ze zich bukte om een nieuwe handdoek te pakken – net genoeg gebogen – kwam de zijde hoog te liggen, waardoor de welving van één wang zichtbaar werd, het kuiltje daar een stille uitnodiging. Hij slikte hard. Harder toen ze zich omdraaide en de handdoek langzaam over haar keel trok, haar borst… lager.
“Je kijkt naar me,” merkte ze op, haar stem laag en zacht als honingzoete whisky. Geen beschuldiging. Een verklaring.
Hij liet zijn blik hangen, brutaal nu. “Doe ik dat? Of doe je iets dat het waard is om naar te kijken?” Zijn stem was fluweel over grind, ruw van terughoudendheid.
Haar lippen spreidden zich lichtjes terwijl ze dichter naar de rand van het bad stapte. Dichtbij genoeg om de hitte van haar huid te voelen. Door de stoom glinsterden haar ogen als natte inkt in het schemerige licht. “Misschien heb ik het gewoon koud.” Een leugen. En dat wisten ze allebei.
Hij stond langzaam op, het water gutste van zijn borst terwijl hij boven haar uittorende. Zijn hand ging omhoog – hij raakte haar nog niet aan – naar de plek waar de mantel om haar heup hing. Dichtbij genoeg voor warmte, niet voor contact. Haar adem stokte, een klein zuchtje dat recht naar zijn lul ging. Hij zag hoe haar polsslag in haar keel fladderde.
“Je lijkt het niet koud te hebben,” zei hij zachtjes, zijn stem doorspekt met iets duisters en hongerigs.
Haar vingers verstrengelden zich in de handdoek en draaiden hem strak. “Ik zou… opgewarmd kunnen worden.” De woorden waren nauwelijks hoorbaar, maar trilden door hem heen als een gevoelige snaar.
Het moment spande zich als een draad. Toen legde zijn hand zich plat tegen haar middel – alleen huid op zijde, bezitterig en toch zo licht als veren. Ze boog zich net genoeg in de aanraking om de harde rand van zijn pik tegen haar dij te voelen drukken. Een rilling trok door haar heen, of misschien was hij het wel. De lucht tussen hen trilde, elektrisch.
“Zeg me,” mompelde hij tegen haar oor, zijn hete en natte adem op haar huid, “hoe warm je het wilt hebben.”
Haar lach was laag, keelachtig, een geluid dat zich als vloeibaar vuur in zijn buik nestelde. “Warmer dan dit.” Haar hand gleed over zijn blote borst, haar nagels schraapten lichtjes terwijl ze op haar tenen ging staan en die perfecte lippen binnen een millimeter bracht. ters van zijn mond. Dichtbij genoeg kon hij de wijn in haar adem proeven.
Hij kuste haar niet. Nog niet. In plaats daarvan vond zijn andere hand de strik van haar gewaad, waar hij langzaam aan trok tot het helemaal losgleed. De zijde viel fluisterend aan haar voeten en liet haar achter in niets anders dan stoom en sterrenlicht. Zijn kreun was rauw toen hij haar in zich opnam – elke centimeter gladde huid blozend in het schemerlicht, tepels met kiezelsteentjes van de kou of opwinding (of allebei), heupen die lichtjes heen en weer zwaaiden om tegen hem aan te stoten.
Ze trok zich niet terug. In plaats daarvan stapte ze dichterbij, haar borst tegen de zijne drukkend, haar dij over zijn heup heffend. “Raak me aan,” fluisterde ze, haar stem trillend maar vastberaden – een bevel, geen verzoek.
Zijn palm gleed langs de welving van haar ruggengraat, bezitterig en eerbiedig tegelijk, en stopte net boven de bolling van haar kont. Hij voelde haar hart tegen hem slaan, synchroon met het zijne. De wereld vernauwde zich tot dit – de warmte van haar huid, de manier waarop haar nagels zich in zijn schouders groeven toen hij zijn andere hand eindelijk tussen haar dijen liet glijden, zijn vingers glijdend door de gladde plooien die al gezwollen en nat waren.
Haar zucht was scherp, luid in de stille nachtlucht. Hij slikte het in met zijn mond en drukte hun lippen op elkaar terwijl ze in hem kreunde. Hij proefde haar – wijn, zout, behoefte. Zijn tong gleed tegen de hare in diepe, hongerige bewegingen terwijl zijn vingers een ritme vonden dat haar dijen om zijn hand deed trillen. Ze drukte zich op hem neer, wanhopig, baldadig… perfect.
Het warme bad was vergeten, de koude nachtlucht irrelevant terwijl ze elkaar verslonden tegen de stenen rand. Haar borsten drukten tegen zijn borst, tepels schraapten heerlijk terwijl ze zijn vingers sneller en harder bereed. Hij krulde ze in haar, zoekend, op zoek naar dat zoete plekje waardoor ze het uitschreeuwde – luid, ongeremd – en zich om hem heen klemde als een bankschroef.
“Fuck,” kreunde hij tegen haar nek, zijn tanden zinkend in de zachte huid daar toen haar orgasme in huiverende golven over haar heen kwam. Ze kwam met zijn naam op haar lippen – een geluid dat hij zich voor altijd zou herinneren – of misschien was het gewoon ‘oh god’, herhaald in ademloze zuchtjes. Hoe dan ook, het stuurde hem over de rand.
Hij trok haar tegen zich aan, haar pik klopte pijnlijk tegen haar buik terwijl ze zijn vingers door haar naschokken melkte. Toen ze zich eindelijk terugtrok, met wazige ogen en gezwollen lippen, glimlachte ze – een langzame, wetende buiging die zei dat dit nog maar het begin was. En hij wist, met een diepe, oeroude zekerheid, dat ze dit bad niet snel zouden verlaten.
De nacht strekte zich voor hen uit – heet en hongerig – terwijl de sterren boven hen toekeken hoe hun stille, huiverende beloften zich ontvouwden in de stoom.