De regengladde kasseien van het Hasseltse Dusartplein glinsterden onder de ziekelijke gloed van straatlantaarns, waarbij elke druppel als een gefluisterd geheim weergalmde in de nachtelijke lucht. De bar aan de gracht, ‘De Schutter’, zat vol met de gebruikelijke menigte – dronken toeristen die over zichzelf struikelden, de lokale bevolking die bier drinkt met halfgesloten ogen tegen de rook – maar mijn blik bleef onmiddellijk op hem gericht. Jong, te jong om hier alleen te zijn. Hooguit midden twintig, met een pluk donker haar tegen zijn voorhoofd geplakt door de regen en zijn schouders gespannen als een opgerolde veer. Een stagiaire, had Monique eerder gezegd. Vers vlees. En ze was al aan het cirkelen.
Monique Meijer leunde tegen de versleten mahoniehouten staaf, terwijl haar zilverkleurige bob als vloeibaar kwik over één schouder viel. Ze droeg een op maat gemaakt zwart pak dat nauw aansluit bij elke ronding van haar nog steeds wellustige figuur, het jasje net genoeg losgeknoopt om de kanten rand van haar beha eronder te plagen. Haar karmozijnrode lippen krulden zich in een veelbetekenende grijns terwijl ze een glas gin – puur – naar haar lippen bracht. De geur van haar parfum sneed door de waas van bier en zweet: jasmijn en iets donkerder, primairs. Zij was een roofdier, en hij was een lam dat haar hol binnen strompelde.
Ik keek vanaf de andere kant van de kamer toe, genietend van mijn eigen drankje. Moniques ogen gleden over de menigte en bleven net iets te lang bij hem hangen. Ze duwde zich opzettelijk langzaam van de bar af, terwijl ze met haar heupen heen en weer wiegde terwijl ze de afstand tussen hen overbrugde. De lucht knetterde van spanning; haar aanwezigheid was elektrisch, een stroomdraad die veelbelovend zoemde. Toen haar vingers zijn arm raakten, zag ik hem terugdeinzen. Een nerveuze uitademing ontsnapte aan zijn lippen, zichtbaar in de koude lucht. Ze boog zich naar voren, zo dichtbij dat de hitte van haar adem over zijn oor stroomde.
“Eerste keer in Amsterdam, schat?” Haar stem klonk zacht, laag en fluweelzacht, maar toch klonk het geluid van de bar als een commando. Hij knikte zwijgend, terwijl Adams appel heen en weer wiebelde terwijl hij moeizaam slikte. Monique grinnikte – een geluid dat rechtstreeks tot in mijn kern trilde – en haar duim maakte langzame cirkels om zijn pols. Ik kon zien hoe zijn hartslag onder haar aanraking klopte, paniekerig en bloot.
Ze stapte nog dichterbij, totdat haar borsten tegen zijn arm drukten. De geur van haar opwinding hing nu dik in de lucht, vermengd met de vochtige wol van zijn trui en de scherpe geur van gin uit haar adem. Haar vrije hand gleed naar beneden en rustte bezitterig op zijn heup, terwijl de vingers wijd open spreidden alsof ze territorium claimden. Hij huiverde – niet van de kou – en Moniques glimlach werd breder, roofzuchtig en wetend.
‘Je beeft,’ mompelde ze, hoewel het geen vraag was. Haar andere hand kwam omhoog, pakte met verrassende zachtheid zijn kaak vast voordat hij zijn gezicht naar het hare kantelde. Hun lippen stonden nu centimeters uit elkaar, zo dichtbij dat ik me de hitte tussen hen kon voorstellen, de wanhopige pijn die zich in hen beiden opbouwde. Zijn adem stokte – angst en opwinding strijdig in die grote ogen – en Monique’s tong flitste naar buiten om haar onderlip nat te maken.
‘Vertel me wat je wilt,’ fluisterde ze, ook al wisten we allemaal dat het geen verzoek was. De bar leek zijn adem in te houden terwijl hij aarzelde, heen en weer geslingerd tussen fatsoen en de rauwe honger die diep in zijn onderbuik kronkelde. Toen hief hij langzaam, bijna aarzelend, trillend zijn hand op om de hare te bedekken, waar die op zijn heup rustte. Zijn vingers spanden zich en drukten haar handpalm harder tegen hem aan. En Monique’s grijns werd kwaadaardig.
‘Braaf jongen,’ spinde ze voordat ze haar mond over de zijne sloot. De kus was smerig, met open mond en hongerig, terwijl de tongen in een gladde dans verstrikt raakten en naar adem snakte van tafels in de buurt. Ik zag hoe haar andere hand naar beneden gleed om de achterkant van zijn nek vast te pakken, bezitterig en veeleisend, terwijl zijn armen uiteindelijk om haar middel sloten – eerst aarzelend, daarna wanhopig. De lucht tussen hen was doordrenkt van de muskus van zweet en gebrek, de natte geluiden van hun kussen onderbroken door het verre gezoem van het verkeer buiten.
Monique maakte zich als eerste los, waardoor hij buiten adem en rood werd. Ze liet een gemanicuurde spijker langs zijn kaaklijn glijden voordat ze net genoeg achteruit deed om haar blik over hem heen te laten glijden – langzaam, weloverwogen, beoordelend. Zijn pik spande zich al tegen zijn spijkerbroek, de contouren waren zelfs door de dikke stof heen onmiskenbaar. Monique’s lippen gingen open in een zachte zucht toen ze de aanblik in zich opnam, en ik kon zien dat de nattigheid het kruis van haar slipje onder die strakke rok donkerder maakte.
‘Kom,’ beval ze – geen suggestie, geen uitnodiging – gewoon een eenvoudig, onmiskenbaar bevel. En zonder aarzeling volgde hij haar naar de achtergang waar de toiletten waren, zijn stappen onhandig van urgentie. De deur zwaaide achter hen dicht en weggingen alleen stilte – en het onmiskenbare kraken van metaal toen Monique’s pak op de grond viel.
De lucht was vol verwachting en de geur van seks was al zoet en zoet in die smalle ruimte. Monique draaide zich naar hem toe, met haar rug tegen de afgebroken gootsteen gedrukt, terwijl ze een vinger in de lus van zijn riem haakte en hem vlak tegen zich aan trok. Zijn adem kwam nu met onregelmatige haperingen, zijn ogen donker van behoefte terwijl haar andere hand zijn pik door zijn spijkerbroek wreef en net hard genoeg kneep om hem te laten kreunen. Ze boog zich naar voren en beet in zijn oor.
‘Je gaat het vanavond leren,’ fluisterde ze met een ruwe stem van verlangen. “Hoe goed kan de mond van een oudere vrouw voelen rond je jonge, gretige lul.” Haar vingers werkten snel – knoop los, ritssluiting naar beneden, stof opzij geschoven – en toen werd haar hand goed om hem heen gewikkeld, warm en glad van het voorvocht terwijl ze langzaam en martelend over zijn lengte streelde.
Hij boog zich met een verstikt gejammer voorover in de aanraking, met zijn heupen naar voren gebogen. Monique grinnikte donker voordat ze in één vloeiende beweging op haar knieën viel, terwijl de tegel koud was onder haar blote benen. Haar tong schoot eerst naar buiten, een plagerige lik langs de onderkant van zijn schacht die hem hevig deed huiveren. Toen nam ze hem diep – zonder waarschuwing, zonder aarzeling – en slikte hem in zijn geheel door totdat haar lippen vlak tegen zijn basis drukten. Zijn handen vlogen naar haar haar en grepen hem stevig vast terwijl ze begon te bewegen, zoog en slikte ritmische pulsen in.
De geluiden waren obsceen: nat slurpen, haar gedempte gekreun dat om hem heen trilde, de klap van vlees tegen vlees elke keer dat ze hem diep nam. Ze voelde zijn pik op haar tong kloppen, proefde het zoute van zijn voorvocht dat haar mond overstroomde terwijl hij met groeiende wanhoop in haar keel neukte. Eén hand kronkelde tussen haar dijen, vingers duwden kant opzij en vonden haar doorweekt – onvoorstelbaar doorweekt – en ze kreunde om zijn lengte bij de eerste aanraking.
Haar eigen genot nam toe terwijl ze hem bewerkte, waarbij de tanden net genoeg langs elkaar streken om hem te laten jammeren voordat ze het kalmeerde met nog een keer diep slikken. Zijn heupen stotterden, de spieren spanden zich onder haar handpalmen – hij was dichtbij. Monique trok zich met een plof terug, waardoor hij naar adem snakte en op zijn buik lekte terwijl ze opstond en haar glinsterende mond afveegde met de rug van haar hand.
‘Nog niet,’ fluisterde ze, met een stem vol tevredenheid. ‘Ik wil dat je het volhoudt.’ Ze greep opnieuw naar zijn riem, maakte hem in één vloeiende beweging los voordat ze zich omdraaide en zich opnieuw schrap zette tegen de gootsteen. De ronding van haar kont was nu volledig zichtbaar, alleen gekleed in vochtig zwart kant dat aan elke deining vastklampte. Ze keek over haar schouder en haar ogen straalden van de honger.
“Neuk me,” beval ze met een zachte en bevelende stem. “Moeilijk.” En zonder aarzeling stemde hij toe – hij duwde dat slipje opzij voordat hij zichzelf met een huiveringwekkende kreun in haar druipende hitte leidde. Het moment dat hun lichamen met elkaar verbonden waren, was elektrisch: zijn pik strekte haar wijd uit, de gladde wanden van haar kut grepen hem vast als een bankschroef terwijl hij in één brutale stoot de bodem in ging.
De klap van huid op huid vulde de kleine ruimte, onderbroken door hun onregelmatige ademhaling en verstikt gekreun. Monique boog zich met zijn rug tegen hem aan en spijkers boorden zich in de rand van de gootsteen terwijl hij met roekeloze overgave tegen haar aan bonkte. Elke beweging van zijn heupen veroorzaakte golven van plezier door haar heen, opbouwend naar een ondraaglijke piek die ze met wanhopige urgentie achtervolgde. Zijn handen klemden zich in haar heupen en trokken haar steeds weer naar zich toe, totdat de wereld zich vernauwde tot niets anders dan hitte en wrijving.
Toen de vrijlating over hen beiden neerstortte, was het gewelddadig: haar muren klemden zich om hem heen terwijl hij met een gebroken kreet in haar spoot, waarbij elke puls van zijn pik haar binnenkant beschilderde met heet sperma. Zo bleven ze een hele tijd staan, trillend en buiten adem, voordat Monique zich uiteindelijk naar hem omdraaide, haar uitdrukking verzadigd maar nog steeds hongerig. Er verscheen een langzame glimlach om haar lippen toen ze zijn wang vastpakte.
‘Welkom in Amsterdam,’ fluisterde ze tegen zijn mond voordat ze hem verzegelde in een nieuwe smerige kus, zichzelf proefde op zijn tong en hem opnieuw opeiste. En buiten de deur bleef de regen meedogenloos tegen de ruit tikken, onverschillig voor wat zich zojuist binnen had ontvouwd.
Einde van deel één.
De geur van door de regen vochtige kasseien bleef aan mijn dure hakken hangen toen ik de zwak verlichte bar van Hasselt aan het Dusartplein binnenslenterde, Monique Meijer – een naam die zowel in directiekamers als in slaapkamers werd gefluisterd. De lucht hing dik van de muskus van oude whisky en goedkope sigaretten, maar daaronder ving ik het nerveuze zweet van Patrick op: dat scherpe, bijtende vleugje jeugdige angst dat ik voelde. ade mijn kut kloppen. Hij zat alleen aan een zitje, zijn knokkels wit rond een glas lauw bier, met grote ogen terwijl ze me door de kamer volgden.
Ik schoof opzettelijk langzaam op de stoel tegenover hem en liet de spleet in mijn zwarte kokerrok hoog over mijn dij glijden. Zijn adem stokte hoorbaar – een geluid als van een muis die in het nauw wordt gedreven door een slang – toen hij de veter van mijn kousen zag. ‘Je bent vroeg,’ spinde ik, terwijl ik zo dicht naar voren leunde dat onze lippen bijna langs elkaar raakten. Mijn parfum, duur en bedwelmend van jasmijn en amber, wikkelde zich als een belofte om hem heen.
Zijn adamsappel wiebelde terwijl hij moeilijk slikte. ‘Ik… ik dacht dat stiptheid belangrijk was.’ De trilling in zijn stem zorgde voor een sensatie rechtstreeks naar mijn clitoris. God, ze waren altijd zo gemakkelijk, deze jonge dingen met hun trillende handen en grote ogen. Als onaangeroerd fruit, rijp om geplukt te worden.
Ik volgde de rand van mijn onaangeroerde wijnglas met een bloedrode vingernagel en sleepte hem langzaam genoeg om hem te laten kronkelen. ‘Stiptheid is voor vergaderingen,’ mompelde ik. “Dit? Dit gaat over timing.” Mijn vrije hand rustte bezitterig en weloverwogen op zijn knie onder de tafel. De schok van mijn koele vingers tegen zijn verschroeiende huid deed hem schokken, maar ik liet niet los. In plaats daarvan verstevigde ik mijn greep, waarbij mijn nagels net genoeg groeven om hem naar adem te laten happen.
De jukebox van de bar zoemde iets zwoel op de achtergrond terwijl ik nog dichterbij leunde, totdat mijn lippen over zijn oor gleden. ‘Vertel me wat je wilt, Patrick.’ Mijn stem was van fluweel en scheermesjes, bedoeld om hem draadje voor draadje te ontrafelen. Zijn ademhaling ging nu sneller, een ondiep broekje waardoor mijn kut zich vol verwachting op elkaar klemde.
‘Ik…’ stamelde hij en schudde toen heftig zijn hoofd. “N-niets.”
Leugenaar.
Ik grinnikte – een laag, keelachtig geluid dat tegen zijn huid trilde – en liet mijn hand hoger langs zijn dij glijden, terwijl mijn vingers langs de harde omtrek streken die al tegen zijn broek aan drukte. Hij huiverde zichtbaar, zijn pik trilde bij het contact als een hond die om stukjes smeekt. ‘Je beeft,’ merkte ik op, niet onvriendelijk. “Is het hier koud? Of ligt het… aan mij?” Mijn duim maakte plagerige cirkels over de bobbel in zijn broek en oefende net genoeg druk uit om hem een kreun te laten onderdrukken.
‘B-beide,’ wist hij met verstikte stem uit te brengen. Zijn heupen gaven een onwillekeurige duw in mijn aanraking en ik beloonde hem met een grijns.
‘De waarheid,’ fluisterde ik, terwijl ik iets naar achteren leunde zodat ik kon zien hoe zijn gezicht rood werd. ‘Ik wil de waarheid.’ Mijn vingers maakten met een pijnlijke traagheid de eerste knoop van zijn overhemd los, waardoor de razende hartslag in zijn keel zichtbaar werd. Zijn huid was koortsig – zo jong en onaangeroerd – en het water liep me in de mond.
Hij zakte ineen als nat papier. ‘J-jij,’ verstikte hij, terwijl zijn ogen nu op mijn lippen gericht waren in plaats van op de mijne. ‘Je zorgt ervoor dat ik… ik kan niet nadenken.’
Ik beloonde hem door nog een keer door de stof te knijpen, deze keer met de hak van mijn handpalm tegen zijn gezwollen hoofd totdat hij jammerde. Het geluid was muziek. “Goede jongen.” Mijn tong schoot naar buiten om mijn onderlip langzaam nat te maken – een opzettelijk, onzedelijk gebaar waardoor zijn pupillen zich verwijdden. ‘Nu,’ spinde ik, terwijl ik me weer naar voren leunde zodat onze neuzen langs elkaar streken, ‘vertel me eens hoe graag je deze mond wilt proeven.’
Zijn slikken was hoorbaar. De wanhoop straalde van hem af als de hitte van asfalt. Maar voordat hij kon antwoorden – voordat hij zelfs maar een antwoord kon bedenken – schakelde de jukebox van nummer, terwijl er iets sneller en harder door de luidsprekers bonkte terwijl ik mijn lippen met een kreun op de zijne drukte. Mijn tong gleed langs zijn geschrokken snik en eiste hem op met langzame, bezitterige bewegingen, terwijl mijn hand hem ruw door zijn broek wreef, knijpend en loslatend op het ritme van onze gedeelde hartslag.
Hij smaakte naar bier en hoop – zo verdomd onervaren, zo klaar om geruïneerd te worden – en ik dronk het hongerig op. Zijn handen fladderden hulpeloos voordat ze uiteindelijk in mijn zilverkleurige haar verstrikt raakten, net genoeg trekkend om mij rond zijn tong te laten sissen. De pijn heeft mij alleen maar gevoed. Mijn vrije hand gleed weer langs de binnenkant van zijn dij omhoog, deze keer plaatste hij zijn zware ballen door de stof en rolde ze zachtjes tussen mijn vingers totdat hij in mijn mond jankte.
De natte geluiden van ons kussen waren obsceen in het verder stille hokje, onderbroken door Patricks verstikte ademhaling en mijn lage, bemoedigende gekreun. Ik voelde hem tegen me aan trillen – zijn pik klopte tegen mijn handpalm, zijn heupen schokten onregelmatig – terwijl ik de kus met een grijns verbrak. ‘Mmm,’ neuriede ik, terwijl ik mijn mond afveegde met de rug van mijn hand. ‘Je kust alsof je bang bent iets kapot te maken.’
Hij staarde me aan, zijn lippen uiteen en bloosden, zijn borst deinend. Maar voordat hij kon reageren – voordat hij zelfs maar kon nadenken – klonk het lied van de jukebox eindigde abrupt en dompelde ons in een stilte die alleen werd onderbroken door onze onregelmatige ademhaling. En dan? Toen stond ik, glad als zijde, hem alleen achterlatend in dat hokje met zijn pijnlijke pik en verbrijzelde trots.
Omdat dit? Dit was de eerste les. En een goede jongen leert bedelen voordat hij beloond wordt.
De vochtige nachtlucht plakte aan mijn huid als de aanraking van een geliefde terwijl ik tegen de met regen besmeurde reling van de Hasseltse kanaalbrug op het Dusartplein leunde. Het water eronder kolkte zwart en olieachtig en weerkaatste niets anders dan het flikkerende neonreclame van bar De Pijp aan de overkant van de straat. Mijn zilvergestreepte haar viel in golven over mijn schouders en ving het zwakke licht op als vloeibaar kwik terwijl ik door het groezelige raam naar hem keek – Patrick, de nerveuze stagiair met die pas geschrobde studentenlook, die zijn derde Heineken verzorgde en deed alsof hij een krant las die niemand anders tijdens deze duik aanraakte. Zijn knokkels werden wit rond zijn glas, wat de spanning verraadde die strak opgerold was in die jonge schouders onder zijn goedkope pak.
Ik duwde me van de reling af, terwijl mijn hakken scherp op de kasseien klikten terwijl ik de straat overstak. De uitsmijter, een oldtimer met een litteken door zijn wenkbrauw, knikte naar mij: we hadden afgelopen zomer geneukt toen hij dronken was en ik geen slipje droeg. Binnen stonk de bar naar oud bier en goedkope parfum, en de lucht was dik van de rook die naar oude munten smaakte. Patricks ogen schoten omhoog toen ik dichterbij kwam, groot en behoedzaam als een konijn dat in koplampen wordt gevangen.
‘Je bent nieuw hier,’ zei ik, terwijl ik mijn stem zacht liet klinken, een gesnor dat bedoeld was om zijn pik te laten trillen in die te strakke broek. “Monique.” Ik stak een hand uit, de nagels waren bloedrood geverfd. Hij aarzelde voordat hij het aannam; zijn handpalm was vochtig van het zweet. Goed. Angst maakt ze zoveel kneedbaarder.
Ik gleed naast hem in het hokje, mijn dij drukte vlak tegen de zijne. Zijn adem stokte toen mijn parfum – duur, muskusachtig, weloverwogen – zich als een tweede huid om ons heen wikkelde. Ik kon hem ook ruiken: schone was, goedkope aftershave en daaronder die rauwe, zoute smaak van jeugdige opwinding. Zijn pupillen werden groter toen ik naar voren leunde, zo dichtbij dat onze lippen elkaar konden raken als een van ons een paar centimeter bewoog.
‘Je hebt naar me gekeken,’ mompelde ik. Geen vraag. Zijn adamsappel wiebelde terwijl hij moeilijk slikte. “Goede jongen.” Mijn vingers gleden langs zijn binnenkant van zijn dij, net voor de plek waar hij zich al tegen zijn rits spande. Hij sprong alsof ik hem had geschokt: amateuristisch, vertederend. Ik grinnikte laag en vies.
“Nerveus?” vroeg ik, hoewel we allebei het antwoord wisten. Mijn andere hand vond zijn kin en hield hem omhoog zodat mijn blik in de zijne kon boren. Die babyblauwe ogen waren groot van een mix van angst en honger. ‘Dat zou je niet moeten doen,’ mompelde ik. ‘Ik beloof dat tegen de tijd dat ik vanavond met je klaar ben, elk deel van je lichaam precies zal weten wie de leiding heeft.’ Mijn duim ging langs zijn onderlip en zakte toen net genoeg naar binnen om de gladde hitte van zijn mond te voelen.
Hij beefde toen ik mijn hand terugtrok, maar hij trok niet weg. In plaats daarvan fladderden zijn eigen vingers over de mijne op tafel en vroegen zonder woorden toestemming. Ik liet hem me even vasthouden voordat hij abrupt opstond en hem halverwege uit zijn stoel liet staan voordat hij zichzelf betrapte. De hele bar had die uitwisseling gezien; de oude stamgasten grijnsden in hun drankjes.
‘Kom met me mee,’ beval ik zonder om te kijken. Ik hoorde het schrapen van zijn stoel en vervolgens het gehaaste geschuifel van voeten terwijl hij me volgde naar de achtergang, waar de toiletten vol graffiti zaten en het slot op de vrouwendeur kapot was. Het rook hier naar pis en goedkoop bleekmiddel, maar dat maakte niet snel uit.
Zodra ik me omdraaide, botste Patrick tegen me aan, waarbij zijn mond met de finesse van een uitgehongerde man op de mijne botste. Zijn handen tastten wanhopig rond: de ene vuistte in mijn haar, de andere kneep zo hard in mijn tiet door zijde dat het bijna pijnlijk was. Ik beet op zijn lip, hard genoeg om bloed te proeven, en hij kreunde tegen me aan, terwijl zijn heupen nutteloos in mijn dij drukten. Zijn pik was al een dikke omtrek die tegen die goedkope broek aan drukte en een donkere vlek achterliet op de punt.
Ik verbrak de kus met een duw waardoor hij wankelde. “Rustig aan,” snauwde ik, hoewel mijn kut op de maat van mijn hartslag klopte. “Je moet dit niet overhaasten.” Hij knikte, zijn adem stokte en zijn borst deinde. Goed. Les één: oude vrouwen leren geduld. Ik deed een stap naar voren, terwijl mijn vingers één voor één de knopen van zijn overhemd losmaakten totdat zijn jonge, gladde torso zichtbaar werd – het soort dat nog steeds een spoor babyvet in de zachtheid van zijn buik droeg.
Mijn tong volgde de rand van zijn sleutelbeen voordat hij beet hard genoeg om tandafdrukken achter te laten. Hij onderdrukte een geluid tussen plezier en pijn. Mijn handen rukten zijn riem open en vervolgens de rits, waardoor de stof net ver genoeg naar beneden werd getrokken om die dikke, rode lul los te maken. Het pulseerde in mijn greep, heet als een ijzeren staaf, en lekte voorvocht glad genoeg om mijn handpalm gemakkelijk langs de lengte ervan te laten glijden. Hij huiverde toen ik in de basis kneep, hard genoeg om zijn knieën te laten wiebelen.
‘Kijk eens,’ fluisterde ik tegen zijn oor en liet hem voelen hoe mijn adem zijn huid deed kiezelstenen. ‘Alles zat strak in elkaar, wachtend tot ik aan dit touwtje trok.’ Mijn duim streek over de spleet in zijn eikel en verspreidde de zoute vloeistof langs de schacht. Hij kreunde, met zijn heupen naar voren, smekend zonder woorden. Ik verstevigde mijn greep totdat hij jankte.
‘Smeek,’ beval ik, met een stem als met fluweel bedekt grind. ‘Bewijs dat je mijn tijd waard bent.’
Zijn keel werkte. ‘Alsjeblieft…’ Een gebarsten gefluister. Lang niet genoeg.
Ik liet hem abrupt los, deed een stap achteruit en sloeg mijn armen over elkaar. Zijn pik schommelde, wanhopig en verwaarloosd in het schemerige licht. Zijn gezicht was rood, zijn lippen gingen uiteen en zijn ogen smeekten. Ik liet hem tien lange seconden kronkelen voordat hij eindelijk sprak.
‘Op je knieën.’ De woorden bleven zwaar tussen ons hangen. Hij liet zich zonder aarzelen vallen en knielde op de betonnen vloer die morgen blauwe plekken zou achterlaten. Goed. Blauwe plekken vertellen een verhaal. Mijn rok trok omhoog, waardoor er niets onder te zien was: geen slipje, alleen een blote, glinsterende huid en de dikke zwelling van mijn schaamlippen die al van opwinding uiteen gingen. De lucht tussen ons rook nu naar seks: muskus en zout en iets scherps dat misschien angst was.
Zijn handen trilden terwijl ze mijn dijen vastpakten, waardoor ik breder werd. Zijn tong schoot naar buiten, aanvankelijk aarzelend, en proefde slechts de uiterste rand van mijn plooien. Ik pakte zijn haar in een pijnlijke greep en trok hem dichterbij. ‘Lik,’ snauwde ik. Hij gehoorzaamde, legde zijn tong plat tegen mijn spleet en sleepte hem omhoog in één langzame, natte slag waardoor ik naar adem snakte. Mijn heupen schommelden onwillekeurig naar voren, knarsend tegen zijn mond toen hij mijn klitje vond – al kloppend – en er met een druk omheen draaide die net niet te veel was.
Zijn lippen omsloten het gevoelige kernje en zogen hard genoeg om sterren achter mijn oogleden te laten bloeien. Ik ging harder op de grond zitten en bereed zonder genade zijn gezicht, mijn ene hand verstrikt in zijn haar, terwijl de andere zich schrap zette tegen de smerige muur voor steun. De geluiden die hij maakte – gedempt, wanhopig – spoorden mij alleen maar aan. Zijn vingers voegden zich toen bij zijn tong en gleden in mij terwijl zijn mond in een meedogenloos ritme langs mijn klitje werkte.
De hitte verzamelde zich laag in mijn buik en werd steeds strakker opgewonden totdat ik op de rand wankelde. ‘Waag het niet om te stoppen,’ hijgde ik met een schorre stem. Hij kreunde in mijn kut, de trillingen weerkaatsten door mij heen, en dat was het: de spanning nam af. Mijn orgasme stortte als een vloedgolf over me heen, terwijl de spieren zich rond zijn vingers vastklemden terwijl het genot door elk zenuwuiteinde scheurde. Ik kwam met een verstikte kreet, mijn heupen schokten onregelmatig tegen zijn mond totdat de naschokken overgingen in huiveringwekkende trillingen.
Toen mijn zicht helderder werd, zat Patrick daar nog steeds op zijn knieën, zijn gezicht glinsterend van mijn nattigheid en zijn pik zo hard gespannen dat het pijnlijk moet zijn geweest. Hij keek naar mij op met ogen die donker waren van behoefte, zijn lippen uiteen en zijn borst op en neer. Ik reikte naar beneden, veegde met mijn duim een veeg sperma van zijn wang voordat ik hem zichzelf op mijn huid liet proeven.
‘Braaf jongen,’ spinde ik opnieuw, hoewel het niet meer alleen maar lof was, het was een feit. Hij had precies gedaan wat hem was opgedragen. Nu was het tijd om hem op de juiste manier te belonen. Mijn vingers wikkelden zich nogmaals om zijn dikke schacht en gaven hem een paar langzame bewegingen waardoor zijn heupen naar voren stotterden. Zijn eikel was nu paars en gezwollen en lekte overvloedig.
‘Neuk me,’ beval ik, terwijl ik me omdraaide en mijn handen schrap zette op de rand van de gootsteen. De spiegel liet ons allebei zien: mijn kont hoog in de lucht gebogen, zijn rode gezicht achter me terwijl hij met een condoom uit zijn portemonnee rommelde. Toen hij uiteindelijk tegen me aan duwde, ging het aanvankelijk langzaam, zijn onervaren stoten waren oppervlakkig en aarzelend. Ik klemde me opzettelijk om hem heen, waardoor hij kreunde.
‘Dieper,’ snauwde ik, en toen hij deze keer gehoorzaamde, was het met de kracht die de adem uit onze beide longen sloeg. Zijn heupen sloegen tegen mijn kont in een ritme dat met de seconde hectischer werd, waarbij elke stoot me naar voren dreef totdat mijn tieten tegen de gootsteen werden gedrukt. De klap van huid op huid vulde het kleine kamertje, onderbroken door zijn verstikte zuchten en mijn af en toe scherpe uitademingen.
Hij hield het misschien vijf minuten vol – jongeren deden dat nooit – en toen hij met een gedempte kreet kwam, groeven zijn vingers zo hard in mijn heupen dat er cres achterbleef. cent merken. Ik melkte hem erdoorheen en spande mijn innerlijke spieren aan tot de laatste druppel uit hem was geperst. Toen hij zich terugtrok, ademden we allebei alsof we een marathon hadden gelopen. Ik richtte me op en trok mijn kleren recht terwijl hij tegen de muur leunde, zonder botten en versuft.
‘De volgende keer,’ zei ik, terwijl ik een kus op zijn bezwete voorhoofd drukte voordat ik hem daar achterliet met zijn pik nog halfhard en een stomme grijns op zijn gezicht, ‘zal ik je leren hoe je het langer dan vijf minuten kunt volhouden.’ De deur klikte achter me dicht toen ik met zwaaiende heupen de bar weer binnenliep. Sommige dingen zijn het wachten waard. En sommige dingen zijn dat niet, zoals een stagiaire neuken in een smerig toilethokje als hij te jong is en graag wil teleurstellen.
De koele nachtlucht raakt ons als een klap als we de bar uit strompelen, terwijl Monique’s hand mijn pols nog steeds stevig genoeg vasthoudt om sporen achter te laten. Haar zilveren haar glinstert onder de straatlantaarn, haar scherpe jukbeenderen en die wrede grijns om haar lippen terwijl ze me naar een smal steegje tussen twee afbrokkelende gebouwen aan de gracht trekt. De geur van vochtige stenen en oud bier hangt dik in de lucht, vermengd met het zoete, muskusachtige aroma dat van ons beiden opstijgt: haar parfum, mijn zweet, de onmiskenbare geur van haar opwinding sijpelt al door de stof van haar rok.
Ze drukt me tegen de muur, waarbij een gemanicuurde nagel mijn keel volgt voordat ze naar beneden glijdt om de bovenste knoop van mijn overhemd open te maken. ‘Je beeft,’ spint ze, terwijl hete adem langs mijn oor galmt. Ik kan haar blik niet ontmoeten – niet als elke centimeter van mij in brand staat, mijn pik pijnlijk tegen mijn broek drukt, mijn ballen zwaar zijn en snakken naar verlichting. Zij weet het ook, omdat haar vingers dieper zakken, nog een knoopje loslaten, en nog een, totdat de frisse witte stof opengaat en mijn rode borst zichtbaar wordt.
‘Kijk eens,’ lacht ze laag en donker. ‘Allemaal in de knoop vanwege een vrouw die oud genoeg is om je moeder te zijn.’ Haar handpalm drukt plat tegen mijn borstbeen en duwt net hard genoeg om me naar adem te laten happen. Dan botst haar mond in de mijne – geen aarzeling, geen zachtheid – en ik proef wijn en sigaretten terwijl haar tong zich een weg baant langs mijn lippen. Ze neukt mijn mond ermee, agressief, en eist elke hoek op, terwijl haar andere hand nog lager zakt en de dikke omtrek van mijn pik door mijn broek knijpt.
Ik kreun in haar kus, mijn heupen bewegen onwillekeurig naar voren, maar ze maakt zich los met een grinnik, waardoor ik hijgend achterblijft. ‘Graag klein ding,’ mompelt ze, terwijl ze net ver genoeg naar achteren stapt om naar mijn gezicht te kijken terwijl ze langzaam de zoom van haar rok optilt. Zwart kanten ondergoed kleeft aan haar doorweekte kut, de stof is donker en vochtig bij de naden. Mijn keel droogt bij de aanblik – ze druipt al van me af, haar opwinding is onmiskenbaar, en als ze een vinger onder de tailleband haakt en deze opzij trekt, zak ik bijna in elkaar.
Haar kutje glinstert in het schemerige licht, de dikke lippen zijn gezwollen en uiteen, gladheid bedekt haar binnenkant van de dijen. Een gejammer kruipt door mijn keel als ze weer dichterbij komt en tegen mijn dij schuurt; haar hitte dringt door de dunne stof van mijn broek en ik voel hoe nat ze is, hoe klaar. ‘Vertel me eens,’ eist ze met een stem als grind, ‘wat wil je?’
De woorden komen zonder nadenken los: ‘Ik wil je proeven.’ Het is smerig, wanhopig en waar. Ze lacht – een scherp, opgetogen geluid – voordat ze mijn haar in een meedogenloze greep vastpakt en me naar beneden sleept. Mijn mond ontmoet haar doorweekte plooien, mijn tong graaft ertussen en kabbelt naar de zoutzoete vloed die uit haar stroomt. Ze is overweldigend, bedwelmend, en ik kreun tegen haar aan terwijl ze haar heupen naar voren beweegt en zichzelf in mijn gezicht neukt.
Haar vingers klemmen zich zo vast in mijn haar dat het pijn doet, nagels schuren over mijn hoofdhuid terwijl ze met ruwe, veeleisende bewegingen over mijn tong strijkt. Elk gejammer, elk verstikt gekreun trilt door mij heen en versterkt de pijn in mijn eigen pik totdat ik tegen de muur kronkel, met schaamteloos rollende heupen. De geluiden vullen de steeg – de natte klap van de huid, haar onregelmatige ademhaling, mijn gedempte smeekbeden – totdat ze me plotseling met een grom terugduwt.
‘Op je knieën,’ gromt ze. Geen ruzie, geen aarzeling: ik val als een steen, trillende handen zoeken naar haar schoenen voordat ik ze uittrek en opzij gooi. Dan druk ik mijn gezicht tegen het beton tussen haar voeten en adem diep in – de vermengde geuren van oud regenwater, rottend hout, en zij, dik en bedwelmend. Mijn tong vindt haar blote voet en sleept de wreef omhoog in een langzame, eerbiedige lik voordat ze me lachend naar achteren duwt.
“Je bent zielig,” sist ze, maar er zit geen wreedheid in, alleen rauwe honger als ze verder uit elkaar stapt en mijn blik de ronding van haar kont laat volgen. hij glinsterde roze van haar entree. “Zuig aan mijn tenen.” Het commando komt als een klap terecht. Ik gehoorzaam, neem elk cijfer in mijn mond met langzame, grondige bewegingen, draai mijn tong eromheen, proef zout en huid en nog iets anders – iets donkers en oers dat mijn pik doet kloppen. Ze kijkt me de hele tijd aan, met licht zwaaiende heupen en haperende ademhaling als ik een spijker langs de voetboog sleep.
Dan doet ze een stap achteruit en laat mij op handen en voeten staan, hijgend in de smerige stenen. ‘Sta op,’ beveelt Monique met een stem vol tevredenheid. Ik kom overeind, mijn benen wiebelen, terwijl ze met opzettelijke kalmte haar rok rechttrekt. Die grijns keert terug als ze mijn toestand ziet: shirt halfopen, broek obsceen opgetrokken, wangen rood en ogen wild.
“Volg mij.” Ze wacht niet op antwoord en beent het steegje uit in de richting van een wachtende zwarte auto die langs de stoeprand geparkeerd staat. Mijn borstkas beweegt terwijl ik achter haar aan strompel, waarbij elke stap nieuwe schokken van behoefte door mijn pik stuurt. Het bestuurdersportier gaat open – haar persoonlijke chauffeur, uitdrukking onbewogen – en Monique glijdt naar binnen zonder achterom te kijken.
Ik aarzel één hartslag voordat ik achter haar naar binnen duik, waarbij ik nauwelijks de zachte leren stoel of de donkergetinte ramen zie die ons afsluiten van de wereld. Want nu? Er bestaat niets anders dan zij: de manier waarop haar dij tegen de mijne drukt als ze haar benen over elkaar slaat, de geur van haar opwinding die nog steeds aan mijn lippen hangt, de onuitgesproken belofte die dik tussen ons in hangt.
Ze draait zich langzaam naar me toe, en die wrede glimlach wordt dieper naarmate haar hand zich weer om mijn pols sluit. Deze keer is er geen weerstand in mij, alleen wanhopige verwachting die laag en heet in mijn onderbuik kronkelt. Omdat ik weet – ik weet het verdomme – deze avond is nog lang niet voorbij.
En ze heeft me nog niet eens laten komen.