De zon zakte laag boven de met kanalen bezaaide skyline van Antwerpen-Kiel en wierp gesmolten goud over het privézwembad waar ik lag te loungen. Mijn bikini verborg nauwelijks iets onder het vervagende licht, en de warmte van de dag bleef op mijn huid hangen als de aanraking van een geliefde. Het was stil in de villa, afgezien van het verre gezoem van het verkeer langs de Schelde, totdat hij binnenkwam.
Bram bewoog zich met dat stille vertrouwen dat fotografen hebben, terwijl hij met zijn eeltige handen de camerariem verstelde toen hij het zwembaddek op stapte. Donkere stoppels omlijstten zijn kaak, en zijn blik – scherp, beoordelend – bleef net een seconde te lang op mijn zonovergoten dijen hangen voordat hij naar mijn gezicht gleed. Ik had hem eerder aan de bar opgemerkt, met een Duvel in de hand, met ruige randen in zijn versleten leren jasje. Nu tilde hij zijn Nikon op alsof deze een verlengstuk van hemzelf was, terwijl hij mij door de zoeker in beeld bracht.
Ik had moeten schreeuwen. Privacy gevraagd. Maar iets hield me stil: de manier waarop zijn knokkels wit werden rond de lens, de rauwe honger in die ogen toen hij frame na frame klikte zonder mijn toestemming. Mijn pols klopte onder mijn ribben, een mix van verontwaardiging en iets veel primairs. Toen hij eindelijk de camera liet zakken, keek ik niet weg.
‘Verwijder ze,’ zei ik met vaste stem, ondanks de hitte die zich laag in mijn buik verzamelde. Hij aarzelde en schudde toen zijn hoofd – een langzame, uitdagende beweging. Prima. Twee zouden dit spel kunnen spelen. ‘Dan poseer dan nog eens voor mij.’ Mijn eigen durf hing als statische elektriciteit tussen ons in. Zijn adem stokte, nauwelijks.
Hij kwam dichterbij, de camera vergeten, en ik stond langzaam op, terwijl ik de laatste zonnestralen de rondingen liet volgen die hij zojuist had vastgelegd. Het water druppelde van mijn benen toen ik naar voren stapte, totdat onze lichamen elkaar bijna raakten; zijn warmte sijpelde de mijne binnen. De lucht rook naar chloor en zout en naar hem: leer en zweet en iets wilds.
Mijn vingers vonden zijn riem en trokken hem met opzet langzaam los. Zijn handen landden ruw maar niet onvriendelijk op mijn heupen en leidden me terug naar de luie stoel alsof we in een droom zaten waar we geen van beiden uit wilden ontwaken. De eerste kus smaakte naar rebellie – heet en dringend – en toen hij eindelijk zijn camera weer oppakte, was dat alleen maar omdat ik hem dat had opgedragen. Deze keer zorgde ik ervoor dat mijn ogen open bleven.
Zijn lippen brandden nog steeds tegen de mijne toen hij me op de door de zon verwarmde ligstoel tilde, de geweven stof ruw onder mijn blote huid. De camera hing weer om zijn nek, zwaar en stevig tussen ons in – een belofte van meer dan alleen foto’s. Zijn handen gleden langs mijn dijen omhoog, terwijl zijn eeltige handpalmen lichtjes schraapten terwijl hij ze verder spreidde. Ik boog me tegen hem aan, terwijl de late middagzon mijn blootliggende rug verbrandde terwijl schaduwen over zijn gezicht dansten.
‘Je gaat die camera verpesten,’ fluisterde ik, terwijl ik een zweetdruppel langs zijn slaap zag glijden. Hij grinnikte diep in zijn keel, een geluid als grind en fluweel, voordat hij zich net ver genoeg terugtrok om de lens weer op mij te richten. De klik galmde tussen ons door, scherp en definitief. Hij ving niet alleen mijn lichaam op, maar ook de hitte die zich laag in mijn buik verzamelde, de manier waarop mijn vingers in zijn schouders groeven terwijl hij zich tussen mijn benen nestelde.
Hij werkte methodisch, elk schot doelbewust: mijn heupen naar hem toe gekanteld, terwijl het zonlicht glinsterde in de vochtigheid die al glad op mijn dijen zat. Zijn vrije hand volgde de ronding van mijn middel voordat hij lager zakte, terwijl zijn duim rond een plek cirkelde waar ik naar adem snakte. De camera kletterde op het dek toen hij het uiteindelijk achterliet, waarbij beide handpalmen mij nu volledig opeisten.
Mijn eigen handen klemden zich in zijn haar en trokken hem naar beneden voor een nieuwe kus – deze keer dieper, zout en verlangen proevend. Hij kreunde tegen mijn mond, terwijl zijn heupen met langzame, meedogenloze wrijving tegen de mijne drukten. De wereld vernauwde zich tot dit: het schrapen van zijn stoppels tegen mijn nek, de manier waarop zijn spieren spanden onder mijn aanraking, de wanhopige pijn die zich in mij opbouwde.
Toen hij eindelijk naar binnen duwde, was het met een gecontroleerde stoot die mij de adem stal. Zijn voorhoofd rustte tegen het mijne, zijn donkere ogen keken me aan alsof hij elke hapering in mijn uitademing, elke trilling van mijn dijen om hem heen herinnerde. Het ritme begon langzaam – diepe, doelbewuste slagen – voordat het zich ontvouwde in iets wilders. Zijn vingers groeven hard genoeg in mijn heupen om sporen achter te laten, en ik verwelkomde de steek.
De stilte in de villa brak door in onze gedeelde, onregelmatige ademhaling, waarbij de huid tegen de huid sloeg, het verre gezoem van het verkeer vervaagde onder het geluid van mijn eigen gekreun. Hij ving er een op zijn lippen en slikte hem in zijn geheel door terwijl hij me steeds hoger en harder dreef, totdat het genot als een vloed opkwam – heet en overweldigend – en ons allebei naar beneden sleepte.
Daarna lagen we verstrikt in zweterige ledematen, de camera vergeten naast ons. Zijn vingers volgden lege patronen langs mijn ruggengraat, terwijl ik zijn tatoeages volgde en hun vormen leerde in het vervagende licht. We spraken geen van beiden – niet over wat dit wel of niet was. Nog niet. Laat het voorlopig maar zo zijn: het zout op onze huid, de pijn tussen onze dijen en de onuitgesproken belofte dat dit niet de laatste foto’s waren die hij van mij zou maken.