Titel: De Fluwelen Vergulde Kooi
De regen kletterde tegen de kamerhoge ramen van Marcus Blackwoods penthouse, een onophoudelijk getrommel dat de scherpe klik van naaldhakken op het gepolijste marmer niet kon overstemmen. Hij stond stokstijf bij de open haard, de warmte van de flakkerende vlammen deed niets om de koude knoop in zijn buik te verdrijven terwijl hij toekeek hoe ze binnenkwam – Seraphine Voss, zijn verleden dat terugkeerde als een gier met bebloede klauwen.
Haar aanwezigheid vulde de kamer met de geur van jasmijn en zonde, een parfum dat ooit zijn zwakte was geweest. De nauwsluitende karmozijnrode jurk omhelsde elke ronding, de stof glinsterde onder het licht van de kroonluchter alsof ze vochtig was van zweet of tranen – hij kon niet zeggen wat. Haar donkere haar, in losse golven over één schouder, omlijstte een gezicht met scherpe hoeken en een welbewuste grijns. Die smaragdgroene ogen, koud maar brandend van kwaadaardigheid, richtten zich op de zijne.
“Je bent aangekomen,” snorde ze, terwijl ze hem omcirkelde als een roofdier dat zijn prooi beoordeelt. Een gehandschoende hand streek over de revers van zijn Armani-pak voordat ze naar beneden gleed om bezitterig op zijn borst te rusten. “Niet veel. Maar genoeg dat het me opviel.” Haar duim streek door de stof heen over zijn tepel en hij huiverde – meer van haar nabijheid dan van enig echt ongemak.
Marcus klemde zijn kaak op elkaar en dwong zichzelf niet verder terug te deinzen. “Wat doe je hier, Sera? Na al die tijd…” Zijn stem kwam er ruwer uit dan de bedoeling was, en verraadde de controle waar hij prat op ging.
Ze lachte, een geluid als van versplinterd glas, en trok haar hand terug. Er kwam een manilla envelop uit, die ze met opzet achteloos op de mahoniehouten salontafel gooide. “Gewoon wat oude herinneringen afleveren,” zei ze, terwijl ze hem aandachtig bekeek. “Of misschien nieuwe.”
Hij liep ernaartoe, maar zij stapte in zijn weg en drukte zich tegen hem aan. De warmte van haar lichaam straalde door het dunne materiaal dat hen scheidde, terwijl haar vingers zich in zijn haar verstrengelden en zijn gezicht naar beneden dwongen tot hun lippen een zucht van elkaar verwijderd waren. Hij kon de wijn op haar tong proeven toen ze sprak.
“Vroeger hield je van mijn herinneringen,” fluisterde ze. “Vooral die waar ik op mijn knieën zat.”
De herinnering aan die nacht – haar mond om hem heen in dit penthouse terwijl hij de stadslichten door de ramen zag vervagen – kwam met genoeg kracht bij hem binnen om zijn pik ondanks zichzelf te laten trillen. Hij duwde haar weg, harder dan nodig was, en ze wankelde lachend achteruit.
“Nog steeds gevoelig over dingen, zie ik.” Ze pakte de envelop en klapte hem open om korrelige foto’s te onthullen: hij die handen schudt met bekende maffiafiguren in schemerige bars. De stress en uitputting maakten hem rauw en hij verlangde naar iets, wat dan ook, om de controle van hem over te nemen. Ze was die nacht zijn leven binnengewandeld als een fata morgana, met zondige rondingen en wetende beloftes, en had hem ontrafeld voor de hongerige vlammen van het vuur.
En nu… was ze er weer, bood hem dezelfde genade, maar deze keer wist hij precies wat het kostte.
Zijn vingers frummelden aan zijn riem, het leer fluisterde open onder zijn trillende handen. De rits schraapte naar beneden terwijl Sera toekeek met die roofzuchtige grijns, haar blik verduisterend toen ze zag hoe hard hij al was onder zijn boxershort. Ze raakte hem niet aan – nog niet – maar de manier waarop haar tong over haar onderlip streek, vertelde hem alles.
Marcus zakte voor haar op zijn knieën, het marmer beet door de stof van zijn broek heen in zijn huid. Zijn trots schreeuwde naar hem om te stoppen, maar toen nam Sera’s hand zijn kin vast en kantelde zijn gezicht zodat hun ogen in elkaar pasten.
“Brave jongen,” spinde ze.
De woorden stuurden een rilling over zijn rug, ondanks zichzelf. Hij had jaren besteed aan het opbouwen van een imperium gebaseerd op dominantie, intimidatie – en nu zat hij hier, geknield voor de enige vrouw die alles kon ontrafelen met één enkel woord.
Ze deed een kleine stap naar achteren, net genoeg om hem naar voren te laten buigen, weer hunkerend naar contact. Toen legde haar handpalm zich op zijn voorhoofd – een schijnvertoning van een zegening – en duwde hem harder naar beneden tot zijn neus tegen de vochtige stof drukte die haar warmte bedekte.
“Ruik je hoe graag je dit wilt?” spotte ze, terwijl ze lichtjes tegen zijn gezicht schuurde.
De geur was bedwelmend: jasmijn en opwinding, muskus en kracht. Zijn adem kwam sneller, heet tegen de dunne barrière tussen hen in. Toen haar vingers zich weer in zijn haar verstrengelden – zo strak dat hij tranen in zijn ogen kreeg – gleed Sara’s andere hand onder zijn kin, waardoor hij gedwongen werd naar haar op te kijken terwijl ze langzaam de zoom van haar jurk optilde.
“Geen tanden,” waarschuwde ze voordat ze hem leidde naar waar ze hem het liefst wilde hebben. De eerste smaak van haar was zout en zoet, de gladheid omhulde zijn tong terwijl hij gehoorzaam likte. Ze kreunde – een geluid dat door elke zenuw in zijn lichaam trilde – en verstevigde haar greep in zijn haar tot er tranen in zijn ooghoeken prikten.
“Meer,” eiste ze, terwijl haar heupen in langzame cirkels tegen zijn mond rolden. Hij gehoorzaamde en verslond haar met een honger waarvan hij het bestaan probeerde te vergeten.
De machtsdynamiek was onmiskenbaar: zij beheerste elke beweging, elke ademhaling, terwijl hij niets anders kon doen dan aanbidden tussen haar dijen. Het zou vernederend moeten zijn – op een bepaald niveau was het dat ook – maar de manier waarop haar nagels in zijn hoofdhuid groeven, stuurde vonken van genot en pijn door hem heen. Zijn pik klopte pijnlijk tegen de vloer, genegeerd en verwaarloosd terwijl zij hem gebruikte.
Toen Sera eindelijk kwam, was dat met een zucht die weerklonk tegen de hoge plafonds, haar lichaam trilde tegen zijn lippen voordat ze hem abrupt wegduwde. Hij stikte in de lucht, zijn gezicht glinsterde en zijn wangen bloosden, terwijl ze haar jurk met weloverwogen kalmte aanpaste.
“Dit is nog maar het begin,” zei ze, terwijl ze met een vinger over zijn kaak streek voordat ze zich naar de deur draaide. “Morgenavond ben ik terug.”
En toen was ze weg – Marcus knielde alleen in het flakkerende haardlicht, proefde haar op zijn tong en vroeg zich af hoe ver hij zou vallen voordat dit eindigde.
Buiten bleef het onverminderd regenen terwijl hij daar bleef zitten, zijn verbrijzelde trots strijdend met een trillende behoefte. Hij wist wel beter dan te denken dat dit voorbij was – hij wist dat ze terug zou komen en meer zou eisen. En ondanks alles kronkelde er een donkere sensatie in zijn buik bij de gedachte dat ze terug zou komen.
Want ondanks zijn ontkenning… wilde hij het.
—
Marcus had de tussenliggende uren opgesloten gezeten in zijn kantoor aan huis, wezenloos starend naar juridische stukken terwijl zijn gedachten onophoudelijk Sera’s dreigementen – nee, beloften – afspeelden. Elk kraken van de penthousevloer maakte hem gespannen, in de verwachting dat ze vanuit de schaduwen tevoorschijn zou komen.
Toen de klop kwam, scherp en vasthoudend tegen de zware mahoniehouten deur, antwoordde hij bijna niet. Bijna.
Ze stond daar in een andere jurk dit keer-zwarte zijde die kleefde als vloeibare zonde-alsof gisteravond slechts fantasie was geweest en geen werkelijkheid. Maar toen ze langs hem heen de schemerige gang in liep, omhulde haar parfum hem opnieuw, jasmijn dik genoeg om in te stikken. De envelop van gisteren hing losjes aan één hand.
“Je bent te laat,” snauwde hij voordat hij zichzelf kon tegenhouden.
Sera grijnsde alleen maar en legde de envelop neer op een nabijgelegen console zonder het oogcontact te verbreken. “En jij staat nog steeds.” Haar stem was fluweel over staal. “Zou dat niet mijn beslissing moeten zijn?”
De cha De wrok hing tussen hen in, zwaar als de stadssmog buiten. Marcus balde zijn vuisten tegen zijn zij, heen en weer geslingerd tussen wegstormen en toegeven – beide impulsen waren even nutteloos tegen haar. Ze kon hem met één woord ruïneren en dat wisten ze allebei.
Toen stapte ze dichterbij, zo dichtbij dat haar adem over zijn lippen gleed toen ze sprak. “Weet je wat ik vandaag gedaan heb?” Ze wachtte niet op antwoord en vervolgde: “Ik heb een journalist ontmoet.” Zijn hart stond stil. “Mooie vrouw. Erg enthousiast om… bepaalde dingen bloot te leggen.”
Paniek schoot door hem heen – heet en elektrisch – maar hij dwong het af onder een masker van koude woede. “Je zou niet durven,” gromde hij.
Sera’s lach was laag, gevaarlijk. “Durven? Schat, dat heb ik al gedaan.” Ze haalde haar telefoon uit haar tas en draaide het scherm naar hem toe – een korrelig videofragment op een nieuwssite: *Brekend bedrijfsschandaal schokt Blackwood Enterprises.*
Zijn benen begaven het bijna. Hij zette zich schrap tegen de muur, knokkels wit, toen het besef hem overviel: dit was echt. Dit gebeurde echt. En zij hield het allemaal in haar delicate handjes.
“Klootzak,” siste hij, maar of het nu tegen haar of tegen zichzelf was, wist hij niet zeker.
Haar gehandschoende vingers veegden over zijn arm als een schijnvertoning van troost. “Ik zou het kunnen stoppen.” Die groene ogen boorden zich zonder te knipperen in de zijne. “Je hoeft het alleen maar vriendelijk te vragen.”
De woorden smaakten als vergif op zijn tong toen hij ze er uiteindelijk uit dwong: “Alsjeblieft.”
Sera’s glimlach werd breder – een roofdier dat van de prooi genoot. “Op je knieën,” beval ze.
En zonder aarzeling – zonder trots of verzet – zakte Marcus weer voor haar neer, met gebogen hoofd terwijl schaamte en behoefte in hem streden. Het marmer beet in zijn knieschijven, maar hij verwelkomde de pijn, alles om zichzelf te gronden in deze surreële nachtmerrie.
Haar vingers gleden door zijn haar en trokken er scherp aan om zijn gezicht naar haar toe te draaien. “Brave jongen,” mompelde ze opnieuw, hoewel de lof nu hol aanvoelde, een wrede grap. Toen gleed haar vrije hand onder zijn kin en tilde hem hoger op tot hun lippen elkaar bijna raakten. Hij kon de wijn in haar adem ruiken, rijk en bedwelmend.
“Nu fatsoenlijk smeken.”
Zijn keel verstrakte rond de woorden, maar ze kwamen er toch uit – gebroken, rauw: “Ik zal alles doen. Alleen… stel me niet bloot.”
Ze slaakte een zachte zucht alsof ze teleurgesteld was in zijn zwakte. Toen raakte haar handpalm zijn wang – een stekende klap waardoor zijn tanden pijn deden en de tranen in zijn ogen sprongen. Voordat hij kon reageren, greep ze hem bij zijn kraag en trok hem met verpletterende kracht tegen zich aan.
“Niet goed genoeg.” Haar stem was nu een fluistering, venijnig. “Smeek alsof je het meent.”
De steek in zijn gezicht klopte nog steeds toen Marcus zich realiseerde dat dit niet meer om controle ging – dat was het nooit geweest. Dit ging erom dat zij hem volledig zou bezitten, op elke mogelijke manier. En als dat betekende dat hij zichzelf moest vernietigen om te voorkomen dat ze de waarheid zou onthullen… nou ja.
Hij had al ergere afspraken gemaakt.
—
De aanvankelijke weerstand – de scherpe paniek en vernedering – was afgezwakt tot iets gevaarlijkers: berusting doorspekt met een verwrongen honger. Marcus anticipeerde op haar komst, ijsbeerde als een gekooid dier door zijn penthouse tot die bekende klop door de gangen galmde.
Toen hij de deur opende, stond Sera omlijst door het kunstlicht van de gang, nog steeds in het zwart gekleed, maar nu met dijhoge kousen en hakken waardoor ze boven hem uittorende, ondanks zijn aanzienlijke lengte. Haar blik ging over hem heen, bleef hangen bij de manier waarop zijn polsslag in zijn keel fladderde voordat ze de schemerige woonkamer in liep.
Ze gooide nog een envelop op de salontafel – de naam van de journalist stond in rode inkt op de voorkant – en deed geen moeite voor beleefdheden. “Je bent stout geweest vandaag.” Een uitspraak, geen vraag.
Hij deinsde terug. Hij had geprobeerd haar bluf te weerleggen – hij had zelfs contact opgenomen met zijn eigen bronnen binnen de rechtshandhaving – maar die kwamen allemaal met lege handen terug. De journalist waar ze het over had? Spoorloos verdwenen. Zijn handen trilden lichtjes toen hij op de bank tegenover haar zakte.
“Ik heb niet… Ik kon niet…” Zijn excuses stierven in zijn keel onder die meedogenloze smaragdgroene blik. Zij wist het. Natuurlijk wist ze het.
Sera leunde voorover, haar ellebogen op haar knieën steunend terwijl ze hem als een specimen bestudeerde. “Heb je me gemist?” De woorden waren doorspekt met spot, maar hij ving de vaagste hint op van iets anders eronder, iets donkers, hongerigers. Kwetsbaarheid?
“Ja,” gaf hij toe, met een rauwe stem. En het was waar. De angst, de schaamte… dat deed er allemaal niet toe als je tegenover *haar* stond. *, deze vrouw die hem zo moeiteloos kon ontrafelen.
Een langzame glimlach kromde haar lippen toen ze opstond en naar hem toe liep. Haar vingers verstrengelden zich weer in zijn haar – ze trok er net hard genoeg aan om hem te laten huiveren – maar deze keer was er geen duw in de richting van de grond. In plaats daarvan leidde ze zijn gezicht tussen haar dijen, tegen zijn mond drukkend door de dunne stof van haar slipje.
“Proef hoe nat ik ben,” beval ze, terwijl ze lichtjes tegen zijn lippen schuurde.
De geur van haar opwinding overspoelde zijn zintuigen, bedwelmend en dik van behoefte. Zijn tong likte instinctief over het vochtige materiaal en proefde zout en warmte. Ze kreunde zachtjes, haar heupen rolden in langzame cirkels terwijl haar greep in zijn haar strakker werd – bestraffend, bezitterig.
Een hand gleed onder zijn kin en dwong hem naar haar op te kijken terwijl ze fluisterde: “Je bent nu van mij.” De woorden deden een rilling over zijn rug lopen. Hij wist dat het waar was.
Toen ze hem eindelijk losliet, bleef Marcus een paar seconden liggen, hijgend tegen haar dij, voordat hij onvast overeind kwam. Zijn pik drukte pijnlijk tegen zijn broek, onwetend en pijnlijk. Sera keek naar hem met die bekende grijns terwijl ze de envelop van daarnet ophaalde.
“Jouw keuze,” zei ze eenvoudig. “Bewijs jezelf… of kijk hoe alles verbrandt.”
Hij aarzelde niet. Hij sprong naar voren en tackelde haar op de bank in een wirwar van ledematen, zijn mond tegen de hare slaand met wanhopige honger. Ze lachte in de kus – een geluid dat door hem heen trilde als een belofte – terwijl haar vingers zich weer in zijn haar draaiden.
“Je leert het al,” murmelde ze tussen de zoenen door, zich in hem krommend, zelfs toen haar nagels hard genoeg over zijn rug schraapten om sporen achter te laten.
En voor het eerst sinds het begin van deze nachtmerrie kon het Marcus niets schelen. Hij wilde gewoon *meer* van haar, van deze verdraaide machtsuitwisseling, van de manier waarop ze hem liet voelen dat hij leefde op een manier waarop niets anders dat ooit had gedaan. Terwijl hun lichamen samenbewogen, realiseerde hij zich: dit was waar hij thuishoorde.
Bij haar. Altijd bij haar.
Aantal woorden: 1502