De eerste keer dat Tineke hem zag aan de overkant van het schemerige café, voelde ze een elektrische schok door haar aderen stromen, zoals de geladen lucht voor een zomerse storm. Het was net na middernacht, te laat voor de meeste studenten aan de universiteit van Almere, maar niet voor haar. Ze zat alleen met een halfvoltooid glas pinot noir en een stapel proefwerken, de geur van natgeregend beton vermengd met de kruidige kaneel latte die naast haar stond te dampen. Toen zwaaide de deur open en liet een vlaag koele nachtlucht binnen toen hij binnenkwam, Bram van der Meer, met zijn donkere krullen in de war van de regen en zijn ogen die de kamer al afspeurden tot ze op haar neerkwamen. Ze herkende hem van het postdoctorale seminar van professor De Vries, maar er was eerder geen reden geweest om hem aan te spreken, niet met die stille intensiteit die hij met zich meedroeg als een geheim. Nu, onder de zachte gloed van amberkleurig kaarslicht, keek ze toe hoe zijn blik bleef hangen, een langzame glimlach die aan zijn mondhoek trok. Het was onmiskenbaar: verlangen, scherp en plotseling als de bliksem.
Bram had haar eerder op de campus gezien, Tineke Smit met haar kastanjebruine haar altijd in een losse vlecht, haar bril die langs haar neus gleed als ze zich te veel concentreerde, maar vanavond, in het lage licht van Café De Liefde, was er iets veranderd. De manier waarop haar lippen lichtjes scheidden toen hun ogen elkaar ontmoetten, de blos die in haar nek kroop… het voelde als een uitnodiging. Hij bestelde een whisky aan de toonbank en liet zijn vingers opzettelijk langs de hare strijken toen hij haar passeerde om tegenover haar plaats te nemen. Haar adem stokte – net genoeg voor hem om het op te merken – en toen ze zich niet terugtrok, liet hij zijn knie over de hare gaan onder de tafel. De spanning spande zich tussen hen, elektrisch en onmiskenbaar.
Tineke’s hart bonsde in haar borstkas toen Bram voorover leunde, zijn stem een laag gemompel boven de jazz die op de achtergrond neuriede. “Je bent laat op,” zei hij, geen vraag maar een observatie. Ze slikte diep en probeerde woorden te vinden die niet ademloos of stom klonken. Zijn duim maakte rustige cirkels op de rug van haar hand die op de tafel rustte, waardoor de rillingen over haar arm liepen.
“Ik zou hetzelfde van jou kunnen zeggen.” Haar stem klonk vaster dan ze zich voelde. “Paper deadline.”
“Mm.” Zijn blik zakte naar haar mond voordat hij haar ogen weer ontmoette. “Altijd hard werken, Tineke Smit.” De manier waarop hij haar naam zei – langzaam, weloverwogen – alsof hij het op zijn tong proefde – zorgde ervoor dat de warmte zich laag in haar buik verzamelde.
Ze had geïrriteerd moeten zijn over de implicatie – dat ze gewoon weer zo’n overpresterende studente was die nooit ophield met slijpen – maar in plaats daarvan ging er een rilling door haar heen. Want er was nog iets anders in de manier waarop hij naar haar keek: honger. Rauw en ongefilterd. En God, wat wilde ze dat voeden.
Bram wachtte niet op toestemming. Zijn hand gleed hoger over haar dij onder het tafelkleed, zijn vingers gingen bezitterig over het zachte katoen van haar rok. Ze hijgde, haar rug boog lichtjes toen zijn aanraking elk zenuwuiteinde onder haar huid deed ontbranden. Het café was nu bijna leeg, alleen een paar stelletjes bleven hangen bij wijn en gefluisterde gesprekken. Maar hier, in deze zak van schaduw tussen hen in, voelde het alsof ze alleen waren.
Tineke’s polsslag ging tekeer toen Bram nog dichter bij leunde, zijn adem warm tegen haar oor. “Je polsslag fladdert.” Zijn lippen schraapten het omhulsel van haar kwab – slechts een penseel, maar het stuurde vonken langs haar ruggengraat. Ze lachte beverig, half nerveus, half opgewonden.
“Misschien moet je mijn bloeddruk controleren,” fluisterde ze terug, zichzelf verbazend met de vrijmoedigheid in haar stem. Zijn mondhoek trok omhoog voordat hij haar lippen veroverde in een verzengende kus, die smaakte naar whisky en belofte. Zijn tong gleed tegen de hare, langzaam en weloverwogen, alsof hij van haar genoot. Ze smolt in hem, haar vingers verstrengelden zich in zijn vochtige haar en trokken hem dichterbij.
Toen ze eindelijk uit elkaar gingen, ademden ze allebei harder, hun borstkas ging tegelijk omhoog en omlaag. Brams duim streelde haar jukbeen, zijn blik was donker van verlangen. “Kom terug naar mijn huis,” mompelde hij tegen haar lippen. Het was geen vraag, maar ze knikte toch – een keer, scherp en resoluut – alsof haar lichaam de beslissing al voor haar had genomen.
De regen sloeg tegen de ramen van Brams appartement toen ze naar binnen strompelden, hun kleren al half afgebladderd voordat de deur dichtklikte. Zijn handen waren overal tegelijk: hij trok haar trui over haar hoofd, maakte haar beha met vakkundig gemak los en zijn handpalmen gleden naar beneden om haar heupen vast te pakken. Ze maakte snel werk van zijn button-down, haar vingers klungelden maar een beetje toen ze het van zijn schouders schoof. De hitte tussen hen was verstikkend, wanhopig.
Bram duwde haar tegen de muur naast zijn boekenkast en drukte haar tegen het koele pleisterwerk terwijl hij in haar nek kuste, zijn tanden net hard genoeg om haar te laten jammeren. Zijn pik spande tegen zijn spijkerbroek, dik en hardnekkig tegen haar dij. Ze drukte zich tegen hem aan, op zoek naar wrijving, en hij kreunde in haar huid.
“Fuck, Tineke,” ademde hij, zijn stem ruw van opwinding. “Je voelt zo goed.” Haar naam op zijn lippen stuurde een nieuwe golf van warmte tussen haar benen. Ze rommelde met zijn riem, toen met zijn rits en bevrijdde hem met een trillende hand. Hij was heet en zwaar in haar greep, zijdeachtige huid strak gespannen over staal. Zijn vingers verstrengelden zich in haar haar terwijl hij haar opnieuw kuste, harder deze keer – straffend, eisend.
Hij tilde haar moeiteloos op, zijn benen sloten zich om zijn middel terwijl hij haar naar de slaapkamer droeg. De lakens waren koel tegen haar blozende huid toen hij haar neerlegde, maar ze merkte het nauwelijks met Bram die boven haar opdoemde, pupillen wijd opengesperd van honger. Zijn mond trok vuur langs haar lichaam, zijn tanden schraapten tepels voordat hij ze verzachtte met langzame likken. Ze boog zich in hem, nagels schraapten over zijn rug toen hij zich tussen haar dijen nestelde.
De eerste streling van zijn tong tegen haar clitoris deed haar schreeuwen, haar rug boog zich van het matras. Hij kreunde tegen haar, de trillingen stuurden vonken door haar zenuwuiteinden. Zijn handen hielden haar heupen vast en hielden haar op haar plaats terwijl hij haar met een meedogenloze precisie verslond. Hij likte, zoog en plaagde totdat ze onder hem kronkelde en het genot zich opbouwde als een stormvloed.
“Bram,” hijgde ze, vingers kronkelend in de lakens. “Alsjeblieft-”
Hij liet haar geen twee keer smeken. Een dikke vinger duwde in haar, toen nog een, precies goed krullend terwijl zijn tong haar clitoris in strakke cirkels bewerkte. De rek brandde zo goed, en toen hij zijn vingers precies zo kromde als zij het nodig had, slaakte ze een gil, haar heupen schokten tegen zijn mond.
Bram liet haar niet gemakkelijk klaarkomen. Hij klom haar lichaam op, kuste haar diep zodat ze zichzelf op hem proefde terwijl zijn pik tegen haar ingang drukte. Ze trilde nog van de naschokken toen hij in één langzame, weloverwogen stoot naar binnen duwde en haar helemaal vulde. De rek was heerlijk – brandend en perfect – en ze hijgde in hun kus.
Zijn ritme begon rustig, met diepe halen waardoor ze naar zijn schouders klauwde, maar het bleef niet lang rustig. Al snel dreef hij haar met onophoudelijke aandrang naar binnen, waarbij elke beweging van zijn heupen schokken van genot door haar ruggengraat stuurde. Het hoofdeinde bonkte tegen de muur op het ritme van hun lichamen, het geluid ging verloren onder hun gedeelde kreunen en gehaaste ademhalingen.
Tineke’s tweede climax bouwde zich sneller op dan ze verwacht had, een gesmolten golf die haar overspoelde toen Bram die plek in haar steeds opnieuw raakte. Zijn greep op haar middel verstrakte, vingers graafden in zacht vlees terwijl hij zijn eigen bevrijding najoeg. Toen die kwam, kreunde hij tegen haar nek, terwijl zijn pik diep in haar pulseerde.
Ze bleven in elkaar verstrengeld in de vochtige lakens, hun borstkassen golvend, hun ledematen zwaar van verzadiging. Bram trok loze patronen over haar heup, zijn gezwollen lippen streelden haar slapen. Ze had zich schuldig moeten voelen – ze kende hem nauwelijks – maar ze kon alleen maar denken aan hoe goed het voelde. En toen zijn mond de hare weer vond, langzaam en loom deze keer, wist ze dat dit niet de laatste keer zou zijn.
De regen tikte tegen het raam toen de dageraad naderde, maar dat viel geen van beiden op – niet met Brams armen om haar heen, die haar vasthielden alsof ze zou kunnen verdwijnen als hij losliet. Op dat moment deed niets er meer toe. Alleen warmte, huid en de stille belofte van meer.