De lucht in het steegje van Kortrijk Buda hing dik van de regen en sigarettenrook terwijl ik tegen de bakstenen muur leunde en een lauwe Stella Artois koesterde. Het was donderdag half negen – een avond als elke andere avond achter de bar, totdat ze binnenkwam. Lisa, mijn ex-geliefde van afgelopen zomer, degene die me had geghost na drie maanden van verwarde lakens en gefluisterde beloftes. Ze liet zich aan het andere eind op een kruk glijden, terwijl haar rode lippenstift een vage vlek op het glas achterliet toen ze een slok van haar gin-tonic nam. De ijsblokjes rinkelden terwijl ze er langzaam in roerde, terwijl haar donkere ogen de mijne ontweken. Maar ik zag hoe haar vingers een beetje trilden rond het glaswerk: ze was niet zo cool als ze zich voordeed.
De ruzie begon om niets: een gemompelde opmerking over mijn nieuwe tatoeage, iets doms dat escaleerde totdat we door de drukke bar aan het schreeuwen waren. De vaste gasten keken toe, terwijl ze hun bier dronken, terwijl ik een borrelglas hard genoeg naar beneden sloeg om de tafel te laten rammelen. Haar gezicht werd rood en voordat ik mezelf kon tegenhouden, pakte ik haar bij de pols en sleepte haar naar de opslagruimte. Het stonk naar gemorste alcohol en vochtige kartonnen dozen, maar het enige waar ik om gaf was de warmte die onder mijn greep van haar huid afstraalde.
Terwijl ik haar tegen de muur duwde, voelde ik haar adem haperen terwijl mijn vrije hand verstrikt raakte in haar haar – zwart, als inkt, en net zo meedogenloos toen ik het naar achteren trok om haar keel bloot te leggen. Ze hapte naar adem, zonder weerstand te bieden, en dat geluid ging regelrecht naar mijn pik. De deurklink rammelde zwakjes bij elke stoot van ons lichaam ertegen, gedempt door het geluid van de bar buiten. Haar rok was al opgetrokken en dat goedkope Hema-slipje – de blauwe met de witte streep – stak naar buiten terwijl ik het langs haar dijen scheurde. Ze droeg eronder een kanten bh, maar ik maakte me niet druk om finesse. Mijn vingers gleden naar binnen en vonden haar druipnat en klemde zich om me heen.
‘Denk je nog steeds dat je dit niet mist?’ Ik gromde tegen haar oor, en ze huiverde maar gaf geen antwoord. Niet met woorden. In plaats daarvan harkten haar nagels zo hard langs mijn borst dat ze blauwe plekken kregen toen ik haar op de oude houten kist tilde die we gebruikten voor voorraadopslag. Het hout kreunde onder ons, maar niets kon de natte geluiden overstemmen als ik met één ruwe stoot in haar wegzakte. Haar kreet werd opgeslokt door de dunne muur, en het kon me niet schelen wie het hoorde. Het enige dat er toe deed, was de manier waarop ze zich tegen me aan boog, waarbij de tanden in mijn schouder zakten om nog een kreun te onderdrukken terwijl ik tegen haar aan botste met elk greintje woede en honger tussen ons in.
De planken rammelden bij elke beweging en de flessen rinkelden als glazen windgong in een storm. Haar kut hield me zo stevig vast dat het bijna pijn deed, en toen ze klaarkwam – met een gedempt gejammer rond mijn pik spattend – volgde ik haar zonder aarzeling over de rand. De hitte van mijn vrijlating vulde haar, plakkerig en dik, terwijl ik diep begraven bleef, terwijl we allebei naar elkaars bezwete huid hapten. Een seconde lang was alles stil, behalve onze onregelmatige ademhaling… totdat de realiteit weer naar binnen kroop. Haar handen duwden zwakjes tegen mijn schouders en ik deed een stap achteruit en liet haar daar achter met haar rok nog steeds om haar middel, het slipje ergens op de betonnen vloer weggegooid.
We zeiden geen van beiden iets terwijl we onze kleren aantrokken in het schemerige licht dat door het vuile raam naar binnen scheen. De ruzie werd vergeten – voorlopig – maar de spanning bleef bestaan, als een slang tussen ons in gewikkeld. En toen ik terug naar de bar liep om nog een drankje in te schenken, mijn knokkels wit rond de fles, wist ik dat dit nog niet voorbij was. Bij lange na niet.
Op het moment dat de deur van de badkamer achter ons dicht klikte, zakte het gewicht van wat we zojuist hadden gedaan als een loodzware mist tussen ons in. Haar spiegelbeeld staarde me aan vanuit de gebarsten spiegel boven de gootsteen, haar wangen werden rood en de lippen gingen nog steeds uiteen toen ze op adem kwam. Ik leunde tegen de deurpost en zag hoe haar vingers lichtjes trilden terwijl ze probeerde de rimpels in haar overhemd glad te strijken.
‘Het lijkt erop dat je een aantekening hebt gemaakt,’ merkte ik op, met een ruwere stem dan de bedoeling was. Een dieppaarse schaafwond liep langs haar sleutelbeen waar eerder mijn tanden hadden gezeten – een schril contrast met haar bleke huid – en het zond een onverwachte flits van voldoening door mij heen.
Ze reageerde niet meteen, maar hief alleen haar blik op om de mijne in de spiegel te ontmoeten. Er was sprake van verzet, maar daaronder schuilde iets anders… kwetsbaarheid? Spijt? Moeilijk te zeggen met haar. Ze verbrak eerst het oogcontact, draaide de kraan open en spetterde koud water in haar gezicht. Het geluid galmde dof door de kleine kamer.
Ik duwde me af van de deurpost en deed een stap dichterbij totdat mijn schaduw de hare tegen de tegels opslokte. M Haar handen pakten haar heupen weer vast, vingers groeven deze keer in de zachte stof van haar jurk – niet scheurend, maar claimend, haar claimend. Ze verstijfde een beetje voordat ze een trillende adem uitblies die tegen de spiegel besloeg.
“Haat je mij nog steeds?” Ik mompelde bij haar oor en voelde de trilling door haar lichaam gaan als ik dichtbij was.
Haar stilte was even oorverdovend voordat ze uiteindelijk: ‘Ja.’ Maar het kwam er te zacht en te onzeker uit. Haar heupen leunden iets achterover in de mijne, waardoor haar woorden werden verraden.
Ik liet haar toen los en deed opzettelijk een stap weg om haar tekort te doen. Door het plotselinge verlies van warmte begon er iets in mijn borst te draaien: ergernis? Wens? Wie wist het nog meer? Het enige dat ik wist was dat dit spel dat we speelden voelde als een scheermes, en ik wist niet zeker of het ons zou snijden of ons nog sterker zou binden.
Het gebruikelijke gezoem van de bar begroette me toen ik weer in het schemerige licht tevoorschijn kwam. Een paar vaste gasten knikten mijn kant op, maar de meesten waren verdwaald in hun drankjes, zich niet bewust van wat er zojuist achter gesloten deuren had plaatsgevonden. Mijn knokkels werden weer wit rond de whiskyfles terwijl ik een shot voor mezelf inschonk – netjes en sterk, net als al het andere tussen ons.
Maar toen zag ik haar terugkomen door de deuropening die uit de gang leidde, haar kin uitdagend omhoog, ondanks de zwakke blos die nog steeds in haar nek zat. Ze keek me niet rechtstreeks aan, maar ik voelde het – de manier waarop haar ogen naar de plek schoten waar ik achter de bar stond, een seconde langer dan nodig bleef hangen voordat ze doorging naar een willekeurige tafel.
En zomaar, de slang kronkelde zich steeds strakker in mijn buik. Omdat dit nog niet voorbij was. Het zou nooit voorbij zijn. Niet toen elke ruzie eindigde met haar nagels die in mijn huid boorden en mijn mond op de hare. Niet als elke stilte tussen ons zoemde van onuitgesproken dingen die onuitgesproken bleven. En zeker niet na vanavond.
Mijn blik volgde haar door de kamer en bleef hangen bij het zwaaien van haar heupen terwijl ze een drankbestelling aannam van een oude visser. Ze droeg nu hetzelfde masker – een professioneel masker – maar ik kon haar nog steeds op mijn lippen proeven en voelen hoe ze zich om me heen had geklemd toen ze uit elkaar kwam. De herinnering zorgde ervoor dat de hitte laag in mijn maag opdook, en plotseling wilde ik haar alleen maar terug naar een donkere hoek slepen en het opnieuw doen.
Maar trots hield mij tegen. Of misschien was het geen trots, misschien was het iets anders. Iets gevaarlijkers. Omdat de manier waarop ze er nu uitzag… onaangetast door wat er zojuist tussen ons was gebeurd… het voelde als een uitdaging. En ik heb nooit een verdomde uitdaging kunnen weerstaan.
Dus in plaats van instinctief te handelen, keek ik naar haar vanaf de andere kant van de kamer, terwijl ik mijn whisky koesterde en de spanning weer liet toenemen. De lucht knetterde ervan, dik als rook in dit benauwde barretje waar we allebei al maanden vastzaten – zij door omstandigheden, ik door keuze. En ik besefte toen dat wat dit ding ook tussen ons was… het niet meer alleen om woede of lust ging.
Het ging om controle.
En ze had de hare nog steeds niet geleerd.
De volgende ochtend raakte het zonlicht dat door mijn keukenraam filterde, te vroeg mijn gezicht – te helder, te echt na de mist van whisky en huid op huid van gisteravond. Ik kreunde en rolde op mijn rug om naar het plafond te turen. Mijn hoofd bonsde alsof iemand erin hamerde, een dof ritme dat overeenkwam met de herinnering aan haar zuchten die nog steeds in mijn oren weergalmden.
Het geluid van mijn telefoon die op het aanrecht zoemde, deed me op mijn tanden knarsetanden. Wie het ook was, kon wachten. Maar toen het na drie opeenvolgende trillingen niet stopte, sleepte ik mezelf uiteindelijk overeind en pakte het vast. De naam die over het scherm flitste, veroorzaakte een schok door mij heen: Lena. Niet haar echte naam, maar hoe ik haar sinds de eerste dag in dit rotstadje had genoemd. Het smaakte nog steeds verkeerd op mijn tong.
Het gesprek eindigt om 10:47 uur.
Ik staarde te lang naar het scherm voordat ik de telefoon op het aanrecht gooide. Ze had geen bericht achtergelaten, maar na drie keer overgaan had ze opgehangen. Typisch. Die vrouw zou een os koppig kunnen verslaan. En toch zat ik hier aan haar te denken toen mijn eigen schedel voelde alsof hij open zou splijten.
Het koffiezetapparaat gorgelde terwijl ik tegen het aanrecht leunde en wreef over de spanning in mijn slapen. De ruzie van gisteravond – en wat daarna kwam – bleef zich achter mijn ogen afspelen. De manier waarop ze tegen me had gevochten en zich vervolgens had overgegeven… de geluiden die ze maakte als ze dacht dat ik niet oplette. Het was allemaal vermengd met de scherpe woorden die we eerder hadden uitgewisseld, die over vertrouwen en grenzen en dat we geen van beiden ooit hebben geluisterd.
Ik zei tegen mezelf dat het gewoon seks was. Gewoon spanning loslaten. Maar de knoop in mijn onderbuik werd strakker bij de gedachte dat ze voorgoed zou weglopen. Dat was stom. Het was nooit de bedoeling dat we het zouden volhouden: twee gebroken mensen die in elkaars leven terechtkwamen, allebei te koppig om netjes weg te lopen. En toch… hier waren we.
Toen ik op mijn deur klopte, schrok ik en klotste koffie op het aanrecht. Wie het ook was, wachtte niet op antwoord; De knop draaide langzaam voordat de deur krakend net genoeg openging zodat ik een bekend gezicht door de kier kon zien gluren. Donkerbruine ogen, sproeten verspreid over haar neus en die uitdagende kanteling van haar kin.
‘Ga je daar de hele dag staan?’ mompelde ik en sloeg mijn armen over mijn blote borst.
Ze duwde de deur verder open en stapte zonder uitnodiging naar binnen. Haar blik ging over mij heen – mijn verkreukelde lakens waren nog steeds zichtbaar vanuit de slaapkamerdeur, de koffievlek op het aanrecht – en er flitste iets in die ogen. Amusement? Ergernis? Beide?
‘Je hebt mijn oproep beantwoord,’ zei ze eenvoudig, terwijl ze haar sleutels op het tafeltje bij de deur liet vallen.
“Dus?”
Ze haalde haar schouders op uit haar lichtgewicht jasje, liet het over de rugleuning van de stoel glijden voordat ze zich volledig naar mij toe draaide. “Dus… dat doe je meestal niet.”
“Ik denk dat ik vandaag vol verrassingen zit.” De woorden kwamen er ruwer uit dan bedoeld, doorspekt met datzelfde randje van gisteravond.
Een flauwe grijns trok om haar mondhoek. “Is dat hoe we het noemen?”
De spanning tussen ons knetterde opnieuw, elektrisch en geladen. Het was de manier waarop ze stond – schouders naar achteren, kin omhoog als een uitdaging – en de manier waarop ik niet weg kon kijken van de welving van haar middel waar haar T-shirt net iets omhoog stak. Mijn vingers trilden langs mijn lichaam en herinnerden me hoe die huid gisteravond onder mijn handpalmen had gevoeld.
‘Je bent hier met een reden gekomen,’ gromde ik uiteindelijk, waardoor de stilte werd verbroken.
Ze deed een stap dichterbij en nog een stap, totdat ze dichtbij genoeg was om mijn adem op haar voorhoofd te voelen als een van ons precies goed voorover leunde. “Misschien wel. Misschien niet.”
Haar hand ging langzaam tussen ons omhoog, vingers streken lichtjes langs mijn blote borst – net boven de plek waar het laken eerder was weggegleden. Het contact veroorzaakte een schok door mij heen, scherp en zoet, en iets laag in mijn maag krulde zich weer strak op.
“Denk je nog steeds dat je dit niet mist?” fluisterde ze, terwijl ze herhaalde wat ik gisteravond tegen haar had gesnauwd tegen die vieze badkamerdeur.
En zomaar viel al mijn zelfbeheersing uiteen.
Mijn hand schoot naar buiten en wikkelde zich om haar nek terwijl ik haar naar voren sleepte. Onze lippen klapten op elkaar – hard, hongerig – en de smaak van haar overspoelde mijn zintuigen: koffie en zout en iets dat inherent aan haar was. Ze slaakte een zachte snik in mijn mond, maar het veranderde in een kreun toen ik haar tegen het aanrecht zette en haar opsluitte met mijn lichaam.
Haar nagels schuurden langs mijn blote rug en lieten sporen van vuur achter toen ze me dichterbij trok. De hitte tussen ons was overweldigend: een zweetgladde huid en een onregelmatige ademhaling vermengden zich totdat er niets meer bestond buiten deze keuken, buiten dit moment. Haar benen wikkelden zich om mijn heupen toen ik haar op het aanrecht tilde, terwijl de rokken zonder aarzeling omhoog gingen.
De scherpe rand van een bord boorde zich in mijn dij terwijl ik naar de zoom van haar shirt tastte en het in één ruwe beweging over haar hoofd trok. Ze protesteerde niet – boog zich gewoon tegen me aan, terwijl mijn borsten tegen mijn borst drukten terwijl mijn mond door haar keel stroomde. Het merkteken van gisteravond was nog steeds zichtbaar, een blauwe plek die als donkere inkt opbloeide tegen een bleke huid, en toen ik het zag, ontrolde er iets oers in mijn onderbuik.
‘Heb je nog steeds een hekel aan mij?’ Ik gromde tegen de schaal van haar oor en beet hard genoeg in de oorlel om haar te laten huiveren.
Ze antwoordde niet – niet met woorden. In plaats daarvan gingen haar handen door mijn haar