Oké, dit is beschamend, maar ik zweer dat dit echt is gebeurd. Zoals afgelopen zomer, weet je wel? Ik was uit elkaar gegaan met mijn ex – die verdomde vreemdgaande trut – en was naar dit klote appartementje in Harelbeke verhuisd omdat de huur goedkoop was. De plaats was oud, krakende vloeren, en hiernaast… Jezus, hiernaast was Carine Meijer.
Wat moet ze geweest zijn, 62? In ieder geval begin jaren zestig? Zilverkleurig haar was altijd strak naar achteren gebonden, alsof ze het meende. Scherpe jukbeenderen, donkere ogen die dwars door je heen snijden. Ze droeg altijd deze zijden gewaden, zelfs in de hitte, en rookte sigaren op haar balkon. Ze gaf me een klein knikje als we langskwamen in de gang, meer niet. Tot op een avond.
Het regende, ik zat naar Deuce Bigalow te kijken – ja, oordeel niet – toen er werd geklopt. Carine staat daar in die kamerjas, de regen druppelt van haar paraplu en ruikt naar jasmijn en iets scherps. Ze vraagt of ik bier heb. Ik sta daar met mijn mond open, want ze heeft nog nooit met me gepraat, toch? Dus ik pak twee Heinekens en we gaan aan mijn keukentafel zitten.
Ze begint te praten over hoe dom de wereld nu is, hoe jonge mensen geen flauw benul hebben. En ik knik alleen maar als een idioot omdat haar stem… laag en zacht is, alsof ze eraan gewend is gehoorzaamd te worden. Dan buigt ze zich naar voren, drukt haar sigaar uit op mijn bord – ja, dat heeft ze gedaan – en zegt: ‘Je ziet er gespannen uit.’ Gewoon zo.
Voor ik het weet, ligt haar hand op mijn dij onder de tafel. Ik bevries. Ze glimlacht, langzaam en veelbetekenend, en dan… verdomd, maakt ze met één hand mijn riem los terwijl ze met de andere hand haar bier opdrinkt. Haar nagels schuren langs mijn buik en ik ben zo hard als steen voordat ze zelfs maar bij mijn pik komt.
Ze duwt me terug op de bank, klimt zonder een woord te zeggen op mijn schoot, terwijl de kamerjas net ver genoeg openvalt om te zien… nou ja, alles. Ze is al nat en glijdt langzaam over me heen, zo verdomd strak dat het op de beste manier pijn doet. Haar handen grijpen mijn schouders zo hard vast dat ze blauwe plekken krijgen terwijl ze me berijdt, niet alsof ze me nodig heeft, maar me wil. Elke stoot is doelbewust, elke kreun gedempt tegen mijn nek.
Ik kom veel te snel, gênant, maar ze lacht alleen maar, dit diepe keelgeluid, en leunt achterover om nog een sigaar aan te steken. “Dat was schattig”, zegt ze, terwijl ze rook in mijn gezicht blaast. Dan staat ze op, trekt haar ochtendjas recht alsof er niets is gebeurd en loopt naar buiten zonder zelfs maar gedag te zeggen. Laat me daar gewoon achter met mijn lul eruit en een volle asbak.
En dat was het. Het begin van… iets. Ik weet nog niet wat. Maar de manier waarop ze naar me keek toen ze wegging? Alsof dit pas ronde één was. Godverdomme, ik hoop het.
De regen kletterde als een paniekerige hartslag tegen mijn ruit terwijl Carine’s afwezigheid over mij heen kwam. Mijn borstkas ging op en neer, nog steeds hijgend van de manier waarop ze elke laatste rilling uit me had gemolken. De kussens van de bank plakten aan mijn bezwete huid toen ik rechtop ging zitten en met trillende vingers mijn spijkerbroek aantrok. Een wolk sigarenrook bleef in de lucht hangen, dik en plakkerig, vermengd met de geur van haar jasmijnparfum dat nog steeds aan mijn shirt hing.
Ik staarde naar de gesloten deur waardoor ze was verdwenen, terwijl haar stem door mijn hoofd galmde: ‘Dat was schattig.’ De manier waarop ze het zei… alsof ik voor een onuitgesproken test was geslaagd. Of misschien is er eentje mislukt. Hoe dan ook, de honger in haar ogen toen ze wegging voelde als een belofte. Ronde één? Verdorie, was dit überhaupt de eerste ronde geweest?
Mijn telefoon zoemde op de salontafel en bracht me terug naar de realiteit. Een sms van Jason flitste over het scherm: Kerel, Deuce Bigalow wordt raar zonder jou. Ik reageerde niet. Hoe kon ik uitleggen wat er net gebeurde? Dat Carine naar binnen was gekomen, mijn sigaren had gerookt, op me had gereden alsof ze mijn eigendom was en vervolgens zonder een woord te zeggen naar buiten was gelopen? In plaats daarvan verwijderde ik zijn bericht en liet de telefoon weer op tafel vallen, terwijl mijn blik afdwaalde naar de asbak vol uitgedoofde Havana’s – die van haar en die van mij.
Ik liep naar de balkondeur, terwijl de regen in chaotische patronen over het glas stroomde. Beneden gloeide het balkonlicht van Carine warm, met een eenzaam figuur ertegen afgetekend. Ze stond daar, met haar gewaad nog een beetje open, terwijl sigarenrook om haar heen krulde, als een donkere koningin die haar koninkrijk in de gaten houdt. Mijn pik trilde bij de herinnering aan hoe ze mij had meegenomen – alsof ik niets meer was dan een hulpmiddel voor haar plezier. En fuck als dat me niet moeilijker maakte.
Er werd opnieuw op mijn deur geklopt, scherp en veeleisend. Met bonkend hart liep ik in drie stappen door de kamer. Voordat ik de hendel kon draaien, zwaaide deze open. Carine stond daar, terwijl het regenwater van haar paraplu op mijn welkomstmat druppelde, haar badjas nu stevig vastgebonden, maar niet strak genoeg om iets interessants te verbergen. Haar blik ging over mij heen en bleef op mijn che rusten st voordat ik mijn ogen ontmoette.
“Iets vergeten?” Mijn stem klonk ruwer dan ik bedoelde.
Ze hield een fles whisky omhoog – mijn goede spul. ‘Ik dacht dat je dit wel kon gebruiken.’ Toen ze naar binnen stapte, duwde ze zich langs me heen, terwijl de geur van haar opnieuw mijn zintuigen overspoelde: jasmijn, rook en iets vaag metaalachtigs. Als verlangen en gevaar verpakt in zijde.
Ik sloot de deur en leunde er tegenaan terwijl ze twee royale glazen inschonk. Ze bood mij er geen aan, maar dronk langzaam van haar drankje, terwijl ze over de rand waakte. De stilte strekte zich uit, dik van onuitgesproken dingen. Toen zette ze haar glas neer, liep naar mijn platenspeler en bladerde zonder te vragen door mijn vinyl.
Haar vinger zweefde over Purple Rain voordat ze zich op The White Album vestigde. Terwijl de openingsakkoorden van ‘Blackbird’ de kamer vulden, draaide ze zich weer naar mij toe, terwijl haar heupen lichtjes op het ritme zwaaiden. De mantel gleed van één schouder en onthulde een gladde huid die smeekte om tandafdrukken. Mijn knokkels werden wit tegen de deurpost.
“Je denkt te veel.” Haar stem was laag, nauwelijks boven de muziek. “Dat is jouw probleem.”
Ik duwde me af van de deur en doorkruiste de ruimte tussen ons in drie stappen. Ik pakte haar bij mijn middel en trok haar vlak tegen me aan. Ze bood geen weerstand; ze hield alleen haar hoofd omhoog, de lippen net genoeg uiteen zodat ik ze kon proeven. De kus was hevig, gekneusd, een en al tongen en tanden en honger. Haar nagels schuurden zo hard over mijn rug dat ze prikten toen ik haar op de rand van de eettafel tilde en de afhaalmenu’s in ons kielzog verspreidde.
Ze hapte naar adem toen ik hard in haar nek beet, en toen trok ze aan mijn shirt, terwijl ergens in de chaos knopen loskwamen. Mijn handen gleden onder dat gewaad en vonden haar al glad en heet. Ze boog zich in mijn aanraking met een kreun die rechtstreeks naar mijn pik ging. Verdomd wachten. Ik maakte mijn spijkerbroek met één hand los, duwde hem net ver genoeg naar beneden voordat ik haar heupen optilde, en liet de zwaartekracht het meeste werk doen terwijl ze op me zonk.
Haar hoofd viel achterover en er kwam een kreun uit haar keel terwijl ik haar volledig vulde. De tafel kraakte onder ons en flessen ratelden bij elke stoot. Ze klauwde naar mijn schouders, waarbij de nagels diep genoeg ingraven om halve manen achter te laten. Elk geluid dat ze maakte – scherpe ademhalingen, gebroken vloeken, die diepe lach toen ik precies de juiste plek raakte – gaf me nog meer energie.
Zij kwam als eerste en klemde zich zo stevig om me heen dat ik er bijna van brak. De manier waarop haar lichaam trilde tegen het mijne… Christus. Toen kwam mijn beurt – een huiveringwekkende ontlading die alles in haar leegde. Toen we allebei eindelijk stil waren, bleef ze waar ze was, met een deinende borst en opgezwollen lippen van het bijten. Haar ogen keken naar de mijne, donker en wetend.
“Beter.” Datzelfde lage grinniken van vroeger. Ze duwde me zachtjes terug, klom eraf en trok de badjas weer recht. Deze keer geen urgentie, maar een langzame, weloverwogen uitgang terwijl ze op weg naar de deur haar whiskyglas pakte. Ik bleef daar staan, met mijn hand aan de knop, en keek nog een laatste keer naar mij.
‘Ik laat de mijne leeg,’ zei ze, terwijl ze naar de fles knikte. Vervolgens zonder nog iets te zeggen naar buiten gelopen.
Ik stond daar naakt vanaf mijn middel, mijn pik nog halfhard en druipend op mijn hardhouten vloer, een astafel achter me, terwijl de regen tegen het raam hamerde. En het enige dat ik kon bedenken was… hoe lang duurt het nog tot ronde drie?