De geur van haar parfum blijft in mijn neusgaten hangen lang nadat ze weg is – vanille en iets scherps als bergamot – en snijdt door de steriele lucht van het klaslokaal alsof ze deze ruimte heeft gemarkeerd met een claim die alleen ik kan voelen. Ik streel de ronding van haar bureau met mijn vingertoppen, nog steeds warm van waar haar dijen tegenaan drukten tijdens onze laatste bijles. Het late zonlicht stroomt goudkleurig over het gepolijste hout en ik blijf alleen achter in deze stille ruimte, mijn hartslag klopt met het verre gezoem van het verkeer buiten de ramen van de universiteit.
Haar naam is Fleur, een tweedejaars studente in mijn avondcursus Nederlandse literatuur – een van die zeldzame wezens die een klaslokaal binnenstapt met ogen die al branden van honger naar de woorden. Ze is niet zoals de anderen, onderuitgezakt in hun stoel of scrollend door hun telefoon onder hun bureau.
De lucht tussen ons wordt dikker als rook. Haar pupillen verwijden zich, haar lippen gaan iets uit elkaar terwijl ze naar me kijkt. En dan – langzaam, opzettelijk – laat ik mijn duim langs de binnenkant van haar pols strijken. Een opzettelijke aanraking. Een uitnodiging. Haar pols fladdert onder mijn huid, wild en wanhopig.
Ze trekt niet weg.
De volgende seconden duren een eeuwigheid: de manier waarop haar ogen naar mijn mond vallen, de hapering in haar ademhaling, de langzame, weloverwogen manier waarop ze naar voren leunt tot onze gezichten centimeters van elkaar verwijderd zijn. Ik voel de warmte van haar adem, proef vanille in de lucht tussen ons. Haar hand draait zich onder de mijne, vingers verstrengelen zich met de mijne – niet terugtrekkend, maar zoekend.
Ik zou haar niet moeten kussen. Elke rationele cel schreeuwt waarschuwing – ze is een studente, dit is onprofessioneel, gevaarlijk – maar onder dat rationele geroezemoes dreunt iets veel oers: behoefte. Verlangen. De wetenschap dat als ik die lippen nu niet proef, ik levend zal verbranden van het verlangen.
Dus als ze de afstand tussen ons sluit en met een zachte zucht haar mond tegen de mijne drukt, laat ik me vallen. Haar lippen zijn onmogelijk zacht en smaken naar kaneel en verlangen. Mijn hand glijdt in haar haar en grijpt haar stevig vast terwijl onze kus zich verdiept – hongerig, rommelig, perfect. Ze maakt een behoeftig geluid achter in haar keel en dat ontrafelt iets in mij.
We strompelen alleen lang genoeg uit elkaar om adem te halen, voorhoofden tegen elkaar gedrukt, voordat ze me weer naar beneden trekt. Deze keer kreun ik tegen haar mond terwijl mijn handen onder haar trui glijden, de warme dip van haar middel vinden, de gladde vlakken van haar rug. Met een huiverende ademhaling streelt ze mijn aanraking, haar vingers verstrengelen zich in mijn shirt.
De wereld vernauwt zich tot dit: haar huid onder mijn handpalmen, de manier waarop ze naar adem snakt als ik in haar onderlip bijt, de warmte die tussen ons komt als onze lichamen dichter tegen elkaar aan drukken. De laatste restjes terughoudendheid lossen op in het gezicht van de rauwe honger – mijn mond gaat langs haar keel, knabbelend aan het hartslagpunt waar haar hartslag hectisch en wild bonst. Haar vingers graven in mijn schouders, nagels laten sikkels achter in mijn shirt.
Er staat nu een bureau tussen ons in, maar het voelt als een obstakel dat we allebei graag willen overwinnen. Ze doet net genoeg afstand om haar trui in één vloeiende beweging over haar hoofd te trekken, waardoor het fijne kant van haar beha zichtbaar wordt. De aanblik steelt mijn adem – al die gladde huid die wacht op mijn aanraking. Ik volg haar voorbeeld en trek mijn eigen kleren met wanhopige spoed uit.
De eerste druk van vlees tegen vlees is bedwelmend: haar borsten drukken tegen mijn borst, haar tepels worden hard tegen me terwijl we achteruit waggelen naar het bureau. Boeken vallen uiteen als ze op de rand gaat zitten en me met een hongerige kreun tussen haar dijen trekt. De hitte die van haar kern afkomt is ondraaglijk – ze is al nat, ik kan het door de dunne stof van haar slipje voelen terwijl ik tegen haar aan wrijf.
Haar handen struinen mijn lichaam af, ze volgen spieren en botten alsof ze elke centimeter in haar geheugen opneemt. Als ze een vinger onder de tailleband van mijn boxer haakt en hem net genoeg naar beneden trekt om me vrij te maken, slaak ik een zucht. Ze streelt me langzaam, martelend, kijkend naar mijn gezicht voor reacties – elke trilling in haar vingers stuurt vonken naar mijn ruggengraat.
Ik kan er niet meer tegen – het wachten, het plagen, de pijnlijke behoefte. Met één hand verstrikt in haar haar en de andere die van achteren in haar slipje glijdt, vind ik haar slick en opgezwollen, al hijgend als ik haar ingang plaag voordat ik haar clitoris omcirkel met weloverwogen wrijving. Ze kreunt mijn naam – mijn naam – en het is als een lucifer die in kerosine verandert.
We bewegen samen in een koortsdroom: kleren worden lukraak over de vloer gegooid, de huid glibberig van het zweet en het verlangen. Het bureau kraakt onder ons als ik eindelijk bij haar naar binnen duw en we hijgen allebei bij de sensatie – haar strakke warmte om me heen, de manier waarop haar benen zich om mijn heupen wikkelen om me dieper te trekken. Ons ritme begint langzaam, verkennend, en groeit dan uit tot iets hectisch – elke stoot ontlokt verstikt gekreun van ons beiden.
Haar nagels graven in mijn schouders als ze als eerste klaarkomt, ze huivert en klemt zich zo stevig om me heen dat het orgasme in golven uit me wordt getrokken. We storten samen in, buiten adem en trillend, voorhoofden tegen elkaar gedrukt terwijl we de naschokken verwerken. Het kantoor is stil, behalve onze gehaaste ademhaling en het verre gezoem van de stad buiten.
Op dat moment – om elkaar heen geslagen, nog half aangekleed en verfomfaaid – maakt het niet uit dat zij een studente is of ik haar professor. Het enige dat telt is dit: de manier waarop haar hand de mijne vindt terwijl we op adem komen, de manier waarop haar lippen mijn schouder beroeren in een tedere kus die aanvoelt als iets diepers. De manier waarop de toekomst opdoemt na dit gestolen moment, vol onzekerheid… maar ook belofte.
Want nu is er geen weg meer terug. Niet als de lucht nog steeds naar kaneel en huid smaakt, niet als ze nog steeds zachtjes tegen me aan neuriet alsof ze me nooit meer wil loslaten. En dat wil ik niet – nooit meer.