De deurbel ging net toen ik mijn slipje tot voorbij mijn knieën liet zakken. Het geluid weerklonk door mijn stille appartement als een geweerschot, waardoor ik me losmaakte uit het langzame, weloverwogen uitkleden waaraan ik me de hele middag had overgegeven. Mijn adem stokte – niet van de koude lucht die mijn plotseling blootgestelde huid kuste, maar van de onverwachte onderbreking. Ik had mezelf opgesloten, alleen met mijn fantasieën en de zoemende belofte van zelfbevrediging, maar nu stond er een vreemdeling aan de andere kant van mijn voordeur, met zijn vinger nog steeds boven de bel.
Ik wierp een blik op de klok: 19.13 uur. Te vroeg voor een pizzabezorging, te laat voor Jehova’s Getuigen. Mijn polsslag versnelde toen ik het eerste ding binnen handbereik pakte, een verfomfaaide oversized trui van de bank en hem over mijn blote schouders trok. De wol schraapte tegen mijn tepels, die al stijf stonden van opwinding, en stuurde een ongewenste rilling over mijn rug. Degene die daarbuiten was, had alles verstoord – mijn ritme, mijn privacy, de warmte tussen mijn dijen.
Ik stak de woonkamer in drie snelle stappen over, de hardhouten vloeren koel onder mijn blote voeten. Het kijkgaatje onthulde een man die buiten op de overloop stond, zijn silhouet verlicht door het schemerige ganglicht. Lang, breedgeschouderd, met warrig donker haar dat in het schijnsel precies de goede contouren van een sterke kaaklijn en scherpe jukbeenderen liet zien. Hij droeg een nauwsluitend marineblauw uniform – geen naamplaatje, geen insignes – alleen het onmiskenbare logo van De Post, de Nederlandse postdienst, in het wit geborduurd boven zijn linkerpoot. Mijn keel werd droog. Een postbode? Op dit uur?
Met trillende vingers ontgrendelde ik het nachtslot, mijn hoofd ging tekeer. Was ik vergeten een pakje op te halen? Was er iets door elkaar gehaald? Of had hij de lichtflikkering door de gordijnen gezien en besloten langer te blijven dan nodig was? De geur van regen hing aan hem toen hij binnenstapte – een frisse, aardse geur die zich mengde met het vaagste spoor van zijn aftershave, iets schoons en houtachtigs. Hij kantelde zijn pet ter begroeting, een kleine glimlach trok aan een mondhoek.
“Goedenavond,” zei hij, zijn stem diep en ruw, als grind onder leer. “Ik heb een bestelling voor u.” Zijn blik gleed langs me heen het schemerige appartement in en bleef net lang genoeg hangen om mijn huid te doen trillen van bewustzijn. Ik wist toen, in die geladen stilte nog voordat ik de envelop uit zijn hand had gepakt, dat dit helemaal niet over post ging.
Zijn vingers raakten de mijne aan toen hij de envelop gaf – slechts een vluchtige aanraking – maar de warmte straalde als elektriciteit langs mijn arm omhoog. De envelop kreukelde tussen ons in en was even vergeten. Zijn knokkels waren geschaafd, een vage rode lijn trok over het bot. Arbeidershanden, sterk en vereelt. Mijn blik ging terug naar zijn gezicht en zag dat hij me al aankeek – aandachtig, bijna hongerig. De lucht verschoof tussen ons, dik van onuitgesproken spanning. De regen tikte tegen het raam achter hem, maar het enige wat ik kon horen was mijn eigen hartslag in mijn oren.
“Teken hier,” mompelde hij, terwijl hij een tablet uitstak met het leveringsformulier er al op. Zijn duim zweefde vlakbij de mijne op het scherm, dichtbij genoeg dat onze huid elkaar bijna weer raakte. Ik leunde naar voren om mijn naam te krabbelen, waarbij de beweging mijn trui tegen mijn borst drukte en de harde punten van mijn tepels onder de wol benadrukte. Zijn adem stokte, net hoorbaar, maar het was er. Een kleine, veelzeggende hapering.
Ik gaf hem het tablet terug en probeerde te negeren hoe mijn knieën lichtjes trilden. “Je hoefde niet zo laat te komen,” zei ik, en dwong nonchalance in mijn toon ondanks de manier waarop mijn hartslag in mijn keel hamerde. Hij haalde zijn schouders op, met dezelfde langzame glimlach op zijn gezicht.
“De plicht roept.” Zijn ogen hielden de mijne een tel te lang vast voordat ze – heel even – naar beneden dwaalden, naar de plek waar de halslijn van mijn trui lichtjes openging en de delicate ronding van mijn sleutelbeen blootlegde. Mijn adem stokte. Er was geen misverstand over de honger in zijn blik nu. Geen misverstand over het feit dat hij precies wist hoe weinig ik aanhad onder dit te grote kledingstuk.
Er hing een dikke, elektrische stilte tussen ons. De regen kletterde harder tegen het raam, alsof hij er doorheen wilde breken om getuige te zijn van wat er ook maar onuitgesproken in de lucht hing te sudderen. Zijn vingers spanden zich aan zijn zij, alsof hij vocht tegen de drang om zijn hand uit te steken. Mijn eigen handen krulden zich tot vuisten, nagels graafden in mijn handpalmen om niet toe te geven aan de wanhopige behoefte die zich laag in mijn buik afkronkelde.
Toen stapte hij langzaam en angstaanjagend dichterbij. De geur van hem werd intenser, schone was en regenwater vermengd met iets donkers, muskusachtigers. Zijn schouder raakte de mijne toen hij langs me leunde naar het tafeltje bij de deur. Mijn adem stokte weer, scherp en hoorbaar deze keer. Ik voelde de hitte van zijn lichaam afstralen, de manier waarop zijn uniform over zijn rug spande toen hij zich lichtjes boog om het tablet neer te leggen.
Zijn knokkels schampten mijn pols op weg naar boven. Het was maar een veeg, een toevallig ongelukje, maar er schoten vonken over mijn arm. Zijn blik was scherp en wetend. Hij verontschuldigde zich niet. Hij trok zich niet terug. In plaats daarvan volgde zijn duim de binnenkant van mijn onderarm in een langzame, weloverwogen cirkel, net boven de plek waar mijn polsslag als een razende tegen mijn huid sloeg.
“Het lijkt erop dat je ergens moet zijn,” ademde ik, terwijl ik naar de deur knikte, ook al smeekte elke zenuw hem om niet te gaan. Zijn lippen tuitten een hoekje – geamuseerd, misschien – maar zijn ogen bleven donker en onleesbaar. Hij bewoog niet. Verbrak het contact tussen ons niet. Hij stond daar gewoon, dicht genoeg bij me om het op en neer gaan van zijn borstkas tegen mijn schouder te voelen.
De regen kletterde tegen het raam, harder nu, alsof de natuur zelf hem aanspoorde om dichterbij te komen. Mijn tepels piekten pijnlijk onder de wol, ze snakten naar aandacht. Naar aanraking. Naar zijn aanraking. De lucht tussen ons knetterde van onuitgesproken woorden, onvervulde behoeften. Zijn duim maakte nog steeds nutteloze cirkels op mijn huid, elke beweging stuurde warmte naar beneden, tussen mijn dijen.
Eindelijk verbrak hij de stilte. “Ik ben Lars,” zei hij, met een lage stem. Zijn andere hand ging omhoog en zijn vingers veegden een lok haar met verrassende zachtheid van mijn slapen. Mijn adem stokte weer, luid in de stille kamer. Ik voelde zijn knokkels over mijn jukbeen gaan.
“Anouk,” fluisterde ik terug, maar het kwam er triller uit dan de bedoeling was. Zijn mond kromde zich weer in die langzame, wetende glimlach – een die dingen beloofde waar ik eerder niet eens over had durven fantaseren. Dingen die de pijn tussen mijn benen nu bijna pijnlijk deden kloppen.
Toen, zonder waarschuwing, gleed zijn hand om de achterkant van mijn nek, warm en stevig. Hij trok me naar voren, niet ruw, maar met een gecontroleerde intensiteit die me de adem benam, tot onze lippen elkaar raakten in een verzengende kus. Zijn tong vloog in mijn mond en smaakte naar koffie en iets zoets, zoals karamel. Mijn vingers verstrengelden zich in de kraag van zijn uniform en trokken hem dichter naar me toe terwijl de hitte elke centimeter van me overspoelde.
Zijn andere hand gleed langs mijn ruggengraat en greep de ronding van mijn kont bezitterig vast. De trui kwam omhoog door de beweging, waardoor de blote huid van mijn onderrug bloot kwam te liggen aan de koele lucht – en toen aan de verzengende aanraking van zijn eeltige vingers. Ik hijgde in zijn mond toen ze onder de tailleband van mijn slipje doken en me daar al slick en opgezwollen vonden.
“Fuck,” kreunde hij tegen mijn lippen, zijn duim omcirkelde mijn clit met een vernietigende precisie. “Je bent doorweekt.”
Ik kon alleen maar jammeren als antwoord, mijn heupen schommelden instinctief tegen zijn hand. De kus werd intenser, hongeriger nu – tanden schrapen, tongen klitten – terwijl ik naar de knopen van zijn uniformhemd zocht. Mijn vingers trilden over elke knoop en duwden ze één voor één open tot de stof losviel en een brede borst onthulde, bestrooid met donker haar. Ik trok met mijn nagels over de ribbels van zijn buik en genoot van de manier waarop zijn adem stokte.
Zijn vrije hand omklemde mijn borst door de trui heen en zijn duim rolde mijn tepel tot een stijve top. De wol schraapte heerlijk tegen de gevoelige huid en stuurde schokken van genot recht naar mijn kern. Zijn lippen trokken langs mijn nek, knabbelden aan mijn polsslag en verzachtten de prik met zijn tong. Elke aanraking voelde elektrisch aan, alsof hij precies wist waar ik hem het meest nodig had.
Ik rukte zijn uniformhemd helemaal van zijn schouders, waardoor meer van dat gebeeldhouwde torso zichtbaar werd. Het water liep me in de mond bij het zien – hoe zijn spieren spanden als hij bewoog, de dunne haarlijn die naar beneden naar zijn riem leidde. Zijn vingers bewerkten me nog steeds tussen mijn dijen, langzaam en weloverwogen nu, elke rilling en zucht plagend. Maar ik wilde meer. Had hem meer nodig.
Met een kreun duwde ik hem terug tegen de deur. Hij liet me begaan en grijnsde gemeen toen ik aan de gesp van zijn riem krabbelde en daarna aan de knoop van zijn uniformbroek. Het geluid van de regen buiten vervaagde tot witte ruis vergeleken met onze gehaaste ademhalingen en het glibberige glijden van huid op huid toen ik hem eindelijk bevrijdde. Dik, heet en al voorvocht lekkend pulseerde zijn pik in mijn hand. Een lage grom rommelde in zijn borst terwijl ik hem van de basis tot de top streelde.
Hij greep plotseling mijn heupen en draaide ons rond. De achterkant van mijn dijen raakte de rand van de bank en voordat ik kon reageren, tilde hij me erop – mijn trui kwam nu helemaal omhoog, zodat mijn blote benen, mijn doorweekte slipje en de pijnlijke behoefte daartussen zichtbaar werden. Hij verspilde geen tijd met finesse