Gewapend met een notitieblok en scepsis was ik naar de onderbuik van Nijmegen gekomen: een journalist die op jacht was naar gefluister over de Dukenburg-kerker. Het gerucht ging dat de eigenaar, Tibo van der Meer, deze verborgen wereld regeerde met een ijzeren vuist gewikkeld in leer. Ik dacht dat ik hem kon ontmaskeren, maar toen ik door geplaveide steegjes naar zijn fortachtige club, ‘The Velvet Grotto’, glipte, kwam er een koud besef om me heen: roofdieren zijn niet bang om in de gaten te worden gehouden – ze jagen op degenen die naar hen kijken.
De deur ging krakend open voordat ik aanklopte, waardoor Tibo zelf zichtbaar werd. Zijn blik was een fysiek gewicht, zijn donkere ogen slokten het zwakke licht op toen hij zonder uitnodiging opzij stapte. Binnen hing de lucht vol van de geur van oud hout en iets metaalachtigs – leerpoets misschien, of angst. Kettingen kronkelden als wijnranken langs de bakstenen muren, en een massief eiken Sint-Andreaskruis domineerde de middelste kamer; het oppervlak was bedekt met littekens en glansde onder flakkerende gaslampen.
Hij zei geen woord terwijl hij mijn pols vastpakte, terwijl zijn vingers de pezen verpletterden in een greep die zei dat weerstand zinloos was. ‘Je begaat een overtreding,’ rommelde zijn stem, met een fluwelen Hollands accent boven het grind. Voordat ik uitdagend kon spuwen, rukte zijn vrije hand mijn perspas los en scheurde hem met opzet langzaam in tweeën. Het geluid klonk als een geweerschot.
Ik werd door een gordijn naar een privékamer gesleept; met fluweel gedrapeerde muren die elk geluid dempten behalve het raspen van mijn eigen adem. Hij dwong me te knielen op een gewatteerde bank, waarvan het oppervlak koud was, ondanks de hitte die mijn huid overstroomde. Zijn handpalm streek tegen mijn keel, zonder te stikken, maar alleen maar bewerend. ‘Je wilde naar binnen? Nu ben je binnen.’
De eerste klap kwam voordat ik kon terugdeinzen: een leren riempje beet door mijn dunne blouse in mijn schouderbladen. De pijn explodeerde, scherp en zoet, en hij snakte naar adem. Zijn grinnik was donker toen hij om me heen liep, terwijl de bank kraakte toen ik me ertegen schrap zette. Elke zweep viel met afgemeten wreedheid, afwisselend steken en strelen; zijn vingers volgden even later de striemen en kalmeerden het vuur tot iets gesmolten.
Toen zijn hand door mijn haar ging en mijn hoofd naar achteren trok om zijn mond te raken, proefde ik whisky en kracht. Zijn tong vroeg niet, dat was nodig, maar claimde de ademende kreun die me ontsnapte toen zijn vrije hand tussen mijn dijen gleed. De rits van mijn spijkerbroek bezweek onder eeltige vingers en opeens was hij binnen: twee dikke vingers die met brutale precisie tegen mijn klitje krulden.
Ik boog me tegen hem aan, heen en weer geslingerd tussen haat en honger, terwijl hij tegen mijn lippen fluisterde: ‘Onderwerping is geen zwakte, kleine journalist. Het is overgave.’ Toen drukte zijn duim hard, waardoor schokken van genotpijn door mij heen gingen, en ik viel uiteen in een verstikte schreeuw.
De schok van de climax trilde nog steeds door mijn lichaam toen hij zijn hand uit mijn spijkerbroek trok, waardoor ik druipend en bloot op de koude leren bank lag. Zijn greep bleef stevig in mijn haar zitten en dwong mijn blik omhoog te kijken naar de zijne: die doordringende blauwe ogen, donker met iets roofzuchtigs terwijl ze in mijn blozende gezicht dronken. De geur van zweet en opwinding vermengde zich met de aanhoudende prikkeling van leer en metaal in de lucht.
‘Omhoog,’ beval hij en liet me alleen los om de tailleband van mijn spijkerbroek vast te pakken. Met een ruwe ruk had hij ze om mijn knieën voordat ik kon reageren. Mijn dijen trilden toen de koele lucht mijn blote huid raakte, terwijl de vochtige stof ongemakkelijk tussen mijn benen klemde. Hij maakte geen aanstalten om zijn eigen kleren uit te trekken, maar stond daar alleen maar in een op maat gemaakte pantalon en die zwarte trui strak over brede schouders gespannen, kijkend hoe ik worstelde.
Mijn vingers klemden zich tegen de rand van de bank, mijn knokkels wit van spanning. De eerste zweepslag was een verrassing geweest; de volgende kwam zonder waarschuwing, deze keer schroeide de leren riem over mijn blote kont. Ik snakte naar adem, terwijl ik mijn rug onwillekeurig kromde, terwijl de pijn heet en scherp werd voordat ik overging in iets diepers, indringender.
‘Denk je nog steeds dat je hier moet zijn?’ Zijn stem was laag, bijna gemoedelijk, maar onmiddellijk na zijn woorden volgde de prikkel van een nieuwe slag. Deze raakte de achterkant van mijn dijen en ontlokte een verstikte kreet terwijl de tranen in mijn ogen prikten. De pijn was niet ondraaglijk – nog niet – maar wel meedogenloos; elke treffer landde met berekende kracht.
Hij draaide zich om me heen en ik voelde zijn adem warm tegen de schaal van mijn oor voordat zijn handpalm langs mijn ruggengraat gleed, verzachtend voor de striemen die hij had opgetrokken. Zijn aanraking contrasteerde sterk met het ruwe eelt dat het ene moment op mijn huid bleef plakken en het volgende moment de pijn verzachtte. Mijn adem stokte toen zijn duim langs de ronding van mijn kont streek, laag genoeg plagend om mij vol verwachting te laten balde.
‘Indringers krijgen het niet beloningen,’ mompelde hij, hoewel zijn vingers weer tussen mijn dijen gleden en me glad en opgezwollen aantroffen. Een verstikt gejammer ontsnapte me toen hij langzame cirkels over mijn ingang wreef en me niet helemaal gaf wat ik wilde – net genoeg om me eraan te herinneren hoe kwetsbaar ik was. Zijn vrije hand greep weer in mijn haar en trok mijn hoofd naar achteren totdat mijn keel zich spande.
‘Je kwam voor een verhaal?’ Er volgde nog een klap: de beet van de riem op mijn binnenkant van het dijbeen deze keer, scherp en stekend. Toen zaten zijn vingers weer in mij, dik en veeleisend, precies goed krullend zodat mijn tenen tegen de vloerplanken krulden. De tegenstrijdigheid was gekmakend: pijn en plezier vervaagden tot iets ondraaglijks en toch bedwelmends.
Ik hijgde er doorheen, terwijl mijn heupen rusteloos heen en weer bewogen terwijl hij me met meedogenloze precisie bewerkte. Zijn andere hand hield een kneuzerende greep op mijn heup en hield me op mijn plaats terwijl zijn mond net boven de mijne zweefde – een ademtocht verwijderd van het proeven van het gejammer dat ik niet kon wegslikken. Toen hij eindelijk zijn vingers lostrok, waardoor ik leeg en pijnlijk achterbleef, kon ik alleen maar trillen terwijl hij iets van de nabijgelegen plank pakte.
Het geluid van krakend leer deed mijn hartslag stijgen. Toen kwam de koude staalbeet tegen mijn keel – een mesblad plat langs mijn halsader gedrukt. Nog niet moeilijk genoeg om bloed af te nemen, slechts een herinnering. Zijn adem was heet tegen mijn oor terwijl hij fluisterde: ‘Je gaat nu precies doen wat ik zeg.’ En daarmee begon het echte spel.
Het mes verdween en werd vervangen door zijn hand die me weer met mijn gezicht naar beneden op de bank duwde. Mijn wang drukte tegen het koele leer terwijl hij mijn spijkerbroek nog lager trok, waardoor elke centimeter van mijn achterkant werd blootgesteld aan de gekoelde lucht – en wat er daarna ook gebeurde. De eerste aanraking deed geen pijn; het was warme olie, glad en geparfumeerd met iets muskusachtigs, dat langs de spleet van mijn kont druppelde. Ik schrok van het gevoel, maar zijn handpalm kwam plat tegen mijn onderrug terecht, waardoor hij me vastklemde terwijl hij hem naar binnen werkte en met opzettelijke druk om mijn ingang heen cirkelde.
‘Ontspan,’ gromde hij toen ik gespannen was. Het bevel was onmogelijk uit te voeren; mijn spieren spanden zich strak tegen het binnendringen, zelfs toen de hitte zich weer laag in mijn buik verzamelde. Zijn duim drukte eerst naar binnen, waardoor ik langzaam maar krachtig werd uitgerekt, en een rauwe kreun scheurde uit mijn keel. Elke oppervlakkige stoot deed de angel opbloeien tot iets diepers, voller.
Toen kwam de leren riem weer – deze keer niet opvallend, hij sleepte gewoon over de gevoelige huid van mijn binnenkant van de dijen voordat hij een scherpe klap op mijn blootliggende clitoris landde. Ik botste tegen hem aan, de pijn schoot als een bliksemschicht van genot door mij heen, en hij grinnikte somber om mijn reactie. Zijn duim bleef in mij bewegen, terwijl zijn andere hand nog een klap uitdeelde op mijn gezwollen vlees – een contrast waarbij sterren achter mijn ogen dansten.
“Wie heeft hier de leiding?” De vraag was retorisch; Ik kon het voelen aan de manier waarop zijn lichaam het mijne tegen de bank drukte, aan de onverzettelijke kracht die hij uitoefende terwijl hij zich over mij heen boog. Zijn duim krulde dieper en raakte een plek die mijn zicht deed zwemmen, en alle rationele gedachten verdampten in een zucht.
Hij gaf zelf geen antwoord – trok alleen abrupt zijn duim terug, waardoor ik weer leeg en pijnlijk achterbleef voordat ik het gevoel kon achtervolgen. Toen volgde nog een klap; de riem beet deze keer met brute precisie in mijn kont, waardoor ik een schreeuw kreeg terwijl de tranen over mijn gezicht stroomden. Hij volgde het onmiddellijk met zijn vingers weer naar binnen, rekte zich uit en plaagde totdat ik tegen hem aan kronkelde, gevangen tussen pijn en genot zo acuut dat het bijna ondraaglijk was.
Toen hij eindelijk zijn vingers verving door iets dikkers – koel metaal dat met meedogenloze druk in mij gleed – boog ik me van de bank af, terwijl er een kreet uit mijn keel kwam. De plug rekte me breder uit dan zijn vingers hadden gedaan, waarbij elke centimeter van zijn geleidelijke ingang schokgolven door mijn lichaam stuurde totdat hij volledig op zijn plaats zat. Zijn handpalm sloeg nog een keer op mijn kont, prikkelend en bezitterig, voordat hij de basis net genoeg verdraaide om mij te laten jammeren.
‘Blijf zo,’ luidde het bevel, gevolgd door het geluid van een riemgesp die losgemaakt werd. Mijn adem stokte toen ik besefte wat er daarna zou gebeuren, maar weerstand bieden was zinloos. Zijn greep klemde zich weer in mijn haar en trok mijn hoofd naar achteren terwijl zijn pik tegen mijn druipende ingang drukte, heet en zwaar tegen mij aan.
Hij vroeg er niet naar, maar duwde gewoon naar binnen met één meedogenloze stoot die de lucht uit mijn longen stal. Mijn nagels schuurden nutteloos over het leer onder me terwijl hij me volledig vulde, terwijl de plug nog steeds mijn kont uitstrekte en elke beweging onmogelijk intens maakte. Zijn heupen drukten genadeloos tegen de mijne, elke keer diep roke sleepte verstikte kreten uit mijn keel.
Eén hand steunde op mijn ruggengraat, terwijl de andere verstrikt raakte in mijn haar en hem gebruikte om me met elke beweging van zijn heupen weer op hem te trekken. De klap van huid op huid weergalmde in de met fluweel gedrapeerde kamer, onderbroken door mijn gebroken gekreun. Hij was niet zachtaardig – zelfs niet in de buurt – en toch was er iets bedwelmends aan het volkomen door hem overweldigd worden.
Zijn tempo vertraagde niet toen hij zich voorover boog om tegen mijn oor te grommen: ‘Je komt me weer halen.’ Het commando had niet nodig moeten zijn – de toenemende druk in mijn kern viel niet te ontkennen – maar zijn vingers vonden toch mijn klitje en cirkelden met meedogenloze precisie rond terwijl hij van achteren tegen me aan bonkte.
De dubbele aanval duwde me sneller naar de rand dan ik hem kon tegenhouden. Mijn dijen trilden terwijl het genot zich strak in mij oprolde, waarbij elke stoot me hoger dreef totdat alle rationele gedachten verbrijzelden. De wereld vernauwde zich tot het branden van zijn pik, het uitrekken van de plug en zijn vingers die mij met wrede expertise bewerkten. Toen beet hij op mijn schouder – scherp genoeg om bloed te trekken – en ik viel volledig uit elkaar.
De climax raasde door mij heen als een storm, waardoor ik onder hem beefde terwijl golven van plezier over mij heen sloegen. Hij gaf niet op – niet voordat hij zijn eigen bevrijding in mij vond en mij vervulde met hete pulsen waardoor mijn overgevoelige lichaam zich om hem heen klemde. Pas toen trok hij zich terug, zijn greep werd net genoeg losgemaakt zodat ik zonder botten op de bank kon neervallen.
Ik lag daar hijgend, terwijl elke spier zoemde van uitputting en naschokken, toen hij eindelijk wegstapte. Het enige geluid was onze onregelmatige ademhaling die zich vermengde met de zware lucht. Toen kwam het geritsel van stoffen – zijn broek werd weer vastgemaakt – en weer het koude beet van leer tegen mijn huid terwijl hij iets van een plank pakte.
Toen zijn vingers de striemen op mijn rug volgden, kromp ik ineen, maar hij stopte niet. De aanraking was deze keer vederlicht, bijna zacht, hoewel de geur van antisepticum door de muskusachtige waas in de kamer sneed. Een warme doek drukte vervolgens tegen de bijtwond op mijn schouder en verzachtte de angel met doelbewuste zorg.
‘Kleed je aan,’ zei hij ten slotte, zijn stem rauwer dan voorheen, maar nog steeds onverzettelijk. Het commando bleef tussen ons in hangen terwijl ik worstelde om rechtop te gaan zitten, terwijl mijn spieren tegen elke beweging protesteerden. Het voelde als een hele klus om mijn spijkerbroek weer aan te trekken – elke dienst zorgde voor nieuwe steken door mijn lichaam – maar het lukte me toch, mijn handen trilden terwijl ik ze met ongemakkelijke precisie dichtritste.
Hij keek zwijgend toe, zijn armen over elkaar geslagen, totdat ik uiteindelijk wankel voor hem stond. De perspas lag gescheurd en weggegooid naast de bank – een duidelijke herinnering aan hoe dit was begonnen. Zijn blik was onleesbaar, hoewel iets in die doordringende blauwe ogen iets verzachtte toen hij dichterbij kwam.
Uit schijnbaar niets verscheen er een dikke envelop in zijn hand, die met een stevige greep in mijn handpalm werd gedrukt. Het voelde zwaar en duur. ‘Jouw verhaal,’ mompelde hij, hoewel het er meer uitzag als een bevel dan als een verklaring