Ik strek me uit op mijn balkonstoel, terwijl de late middagzon mijn huid verwarmt terwijl ik de golven tegen de kustlijn van Cancun zie beuken. Deze ontsnapping van een week aan het alleenstaande moederschap had vredig moeten verlopen – zonsondergangen met een boek, margarita’s bij het zwembad – maar in plaats daarvan is het een verontrustend spel geworden van gestolen blikken over de aangrenzende penthouse-suite.
Zijn naam is Luca Moretti, de Italiaanse kunstenaar die gisteren arriveerde. Ik had in de lobby gefluister gehoord over zijn laatste tentoonstelling in Rome, maar niets had me voorbereid op de man zelf: warrige donkere krullen, een scherpe kaaklijn en die doordringende groene ogen die dwars door mijn zorgvuldig opgebouwde kalmte heen leken te kijken.
Gisteravond kruisten onze paden onder de gloed van lantaarns bij het overloopzwembad. Hij leunde tegen de bar en koesterde een negroni, zijn accent zo rijk als honing toen hij vroeg wat mij hier alleen bracht. Ik haalde mijn schouders op – kinderen thuis bij hun vader – maar zijn blik bleef hangen en volgde mijn sleutelbeen op een manier die mijn hart een sprongetje deed maken.
Nu ik achterover op deze ligstoel lig, waait de zeebries langs de zoom van mijn zomerjurk, en ik zie dat Luca’s handen hem vervangen. De herinnering aan hoe dicht we bij het zwembad stonden – zijn duim streek over de mijne terwijl hij me een sigaret aanreikte – doet de hitte laag in mijn buik opwellen. Dit is krankzinnig. Ik ben hier om tot rust te komen, niet om achter een sombere schilder aan te gaan met een reputatie voor vluchtige zaken.
Maar dan, net als de gedachte wegvliegt, zie ik hem door zijn kamerhoge ramen. Hij heeft geen shirt aan, het schetsblok staat op een ezel, zijn lange vingers bewegen met opzettelijke intensiteit. En als hij opkijkt en mij ziet staren, verandert er iets: er ontstaat een onuitgesproken uitdaging tussen ons. Zijn lippen krullen zich in een langzame, veelbetekenende glimlach.
Ik zou me moeten afwenden. Ga terug naar mijn kamer en verdwaal in de nieuwste thriller die ik op het vliegveld heb opgepikt. Maar in plaats daarvan merk ik dat ik sta, terwijl mijn slippers tegen de tegels klikken terwijl ik naar de liften loop. Zijn suite ligt slechts één verdieping hoger, maar het voelt alsof je een totaal andere wereld binnenstapt.
Als hij de deur opent, worden zijn ogen donker van iets roofzuchtigs. ‘Ik vroeg me al af hoe lang het zou duren,’ mompelt hij, terwijl hij een stap opzij doet om me binnen te laten. De kamer ruikt naar lijnolie en dure whisky, en als ik de drempel overloop, weet ik – onherroepelijk – dat deze vakantie een stuk ingewikkelder is geworden.
Zijn handen liggen al op mijn middel voordat de deur zelfs maar dichtklikt, en trekt me tegen zich aan met een bezitterigheid die mijn adem doet haperen. Zijn mond botst tegen de mijne en proeft naar anijs en zonde, en als zijn vingers onder mijn jurk glijden, houd ik hem niet tegen. Ik liet hem me op de fluwelen chaise longue tillen en liet hem elke centimeter huid verkennen die hij de hele dag in zijn hoofd had getekend.
Later, terwijl we verstrikt in zijden lakens liggen en de stadslichten achter het glas vervagen, besef ik dat dit niet alleen maar een affaire meer is – het is een obsessie. En als hij met zijn lippen over mijn ruggengraat gaat en beloften in het Italiaans fluistert die ik niet begrijp, maar diep in mijn botten voel, weet ik één ding zeker: tegen de tijd dat de dageraad boven het Caribisch gebied aanbreekt, zal geen van ons beiden kunnen weglopen zonder iets achter te laten.
Zijn lippen hangen lager en brengen de ronding van mijn heupbeen met pijnlijke traagheid in kaart terwijl ik tegen hem aan buig. De kamer is vol vocht en de geur van zijn huid: zout, door de zon verwarmd canvas, iets oers dat mijn hartslag in mijn keel doet kloppen. Mijn vingers verstrengelen zich in zijn donkere haar en trekken net genoeg om zijn lage kreun door mij heen te horen trillen. Hij bijt in het gevoelige vlees waar de dij en de heup elkaar raken, kalmeert het vervolgens met een lik, en ik snak naar adem, mijn heupen komen van de lakens.
‘Geduld,’ mompelt hij tegen mijn huid, terwijl het woord gedempt maar door elke zenuwuiteinde galmt. Zijn handen glijden langs mijn zij, zijn duimen strijken langs de onderkant van mijn borsten voordat hij ze uiteindelijk – genadig – volledig omhult. Mijn tepels pieken onder zijn aanraking, en als hij er een lichtjes tussen zijn vingers knijpt, ontsnapt er een kreun, rauw en wanhopig.
Hij grinnikt donker, waarbij het geluid de hitte tussen mijn dijen veroorzaakt. Zijn mond volgt het pad dat zijn handen zojuist hebben gevolgd, waarbij hij elke tepel plaagt met langzame kusjes met open mond voordat hij hard genoeg zuigt om mij te laten huilen. De pijn bouwt zich laag in mijn kern op, een zoete spanning die strakker wordt bij elke beweging van zijn tong.
Maar hij geeft me niet waar ik naar hunker – nog niet. In plaats daarvan glijden zijn lippen terug langs mijn buik en duiken in de holte van mijn bekken voordat zijn adem heet is tegen mijn gladde huid terwijl hij me met zijn duimen openspreidt, waardoor ik volledig aan hem wordt blootgesteld. De eerste lik is thee zingen, een langzame trek van ingang naar clit waardoor mijn dijen trillen. Dan nog een, deze keer steviger, terwijl zijn tong met martelende bewegingen rond de gezwollen knop cirkelde.
Ik jammer, mijn heupen tegen zijn mond, maar hij pakt ze vast met één sterke hand en houdt me stil terwijl hij me verslindt. Het plezier bouwt zich op in golven, waarbij elke lik mij dichter naar de rand duwt totdat ik onder hem kronkel, terwijl mijn vingers naar de lakens klauwen. Net als ik denk dat ik zal versplinteren, trekt hij zich terug – alleen om zijn tong te vervangen door twee vingers die diep in mij wegzinken.
‘Kijk eens,’ raspt hij, terwijl hij naar mijn gezicht kijkt terwijl hij ze precies goed krult en op die plek terechtkomt waar sterren achter mijn ogen barsten. “Zo nat voor mij.” Zijn duim vindt mijn klitje weer, wrijft in strakke cirkels terwijl zijn vingers me open werken en me heerlijk langzaam strekken. De dubbele sensatie is overweldigend, en als hij zich voorover buigt om aan mijn tepel te zuigen terwijl hij me nog steeds met zijn hand neukt, ontplof ik.
Mijn orgasme stort over me heen in een golf van hitte, mijn rug buigt zich van het bed af terwijl plezier door elke cel raast. Hij stopt niet en haalt elke huivering eruit totdat ik uitgeput en buiten adem op de lakens val. Pas dan beweegt hij eindelijk langs mijn lichaam, drukt kusjes langs mijn sleutelbeen voordat hij mijn mond diep inneemt, en beweert een kus die naar mij en hem vermengd smaakt.
‘Je smaakt naar de hemel,’ mompelt hij tegen mijn lippen, zijn stem rauw van de honger. Ik voel de harde lengte van hem tegen mijn dij drukken, dik en zwaar, en de pijn in mij begint zich al weer op te bouwen. Zijn handen glijden naar beneden om mijn heupen vast te pakken en positioneren zich bij mijn ingang, maar in plaats van mij vast te pakken zoals ik verwacht, plaagt hij alleen maar en sleept hij zijn hoofd door mijn gladheid in langzame, gekmakende bewegingen.
‘Alsjeblieft,’ smeek ik, terwijl ik mijn benen om zijn middel sla om hem dichterbij te trekken. Hij verzet zich even, glimlacht naar me met die woedend zelfvoldane grijns voordat hij uiteindelijk – gezegend – centimeter voor centimeter in mij wegzakt.
De rek is voortreffelijk, en wanneer hij volledig in mij is omhuld, ademen we allebei scherp uit. Zijn voorhoofd rust tegen het mijne terwijl we genieten van de verbinding, onze lichamen vlak tegen elkaar gedrukt. Dan rollen zijn heupen – één, twee keer – en verdwijnt elke terughoudendheid. Hij neukt me eerst met langzame, diepe stoten, waarbij elke stoot de goede plek raakt die nog steeds klopt van mijn eerdere climax.
Maar al snel wordt het ritme wanhopig. Zijn handen grijpen mijn kont vast en kantelen me om hem dieper te nemen terwijl hij tegen me aan botst, waarbij het geluid van huid die tegen de huid slaat zich vermengt met onze onregelmatige ademhaling. Het genot wordt weer strakker, onverwacht en hevig, en ik klauw in zijn rug terwijl een nieuw orgasme door me heen stroomt.
Hij volgt kort daarna en begraaft zichzelf tot het uiterste terwijl hij bij mij binnenkomt met een kreun die door mijn borst trilt. Zo blijven we een hele tijd zitten – verstrengeld, bezweet, zwaar ademend – voordat hij op zijn zij rolt en mij tegen zich aan trekt. Zijn vingers volgen nutteloze patronen langs mijn ruggengraat, en ik voel het gestage kloppen van zijn hartslag onder mijn handpalm.
Buiten vervagen de stadslichten tot strepen van goud en zilver tegen de donkere lucht, waardoor wisselende patronen op het plafond werpen. Het is stil in de kamer, afgezien van onze ademhaling en het verre gezoem van het verkeer beneden. Voorlopig zijn er geen beloftes, geen verwachtingen – alleen dit moment, deze hitte tussen ons, en de wetenschap dat geen van ons beiden daardoor onveranderd zal blijven.
Maar terwijl de slaap me uiteindelijk naar beneden sleept, terwijl zijn hand zich bezitterig om mijn middel klemt, kan ik het gevoel niet van me afschudden dat wat begon als een vluchtige ontmoeting misschien wel iets veel gevaarlijkers was: een verslaving. Eentje waarvan ik niet weet hoe ik ervan weg moet lopen.