In de labyrintische schaduwen onder de Oude Kerk in Amsterdam, waar kasseien glad van de regen glinsteren onder flikkerende gaslampen en de geur van vochtige baksteen zich vermengt met grachtenmest, boog Sterre Claes zich over haar tattoo-pistool. De zoemende naald boorde zich in de ribben van Douwe Van der Meer en trok een kronkelige lijn langs zijn rode huid terwijl hij de leren bank met wit wordende knokkels vasthield. Sterre’s vingers waren behendig, eeltig van het jarenlang inkt in het vlees duwen, maar vanavond – vanavond hing er iets anders in de lucht, dikker dan de antiseptische geur van haar winkel. Douwe was hier niet voor de kunst; hij was gekomen vanwege geruchten over de verzamelaar die kapotte dingen opkocht en ze zich eigen maakte.
Douwe was altijd een rebel geweest, zijn lichaam een wandelende galerij van verzet: Zweedse death metal op zijn sleutelbeen gekrabbeld, een Sovjethamer en sikkel over zijn hart. Maar Sterre zag vanavond iets anders in hem: angst doorspekt met honger, de manier waarop zijn adem stokte als haar duim een druppel bloed van zijn zijde veegde. Ze boog zich naar hem toe, met haar borst tegen zijn blote schouder gedrukt, terwijl ze fluisterde: ‘Je hebt wel eens van hem gehoord, nietwaar? Hij die meer verzamelt dan kunst.’
De verzamelaar woonde achter gevelramen aan de Prinsengracht, waar zijde en antiek iets ouder en donkerder maskeerden. Ze zeiden dat hij onder zijn galerij een kerker had: een plek vol ijzeren ringen, geolied leer en lichamen die strak waren gespannen tussen plezier en pijn. Sterre had het een keer gezien, door een gebarsten deur: fluwelen gordijnen die het geschreeuw opslokten, kettingen die glinsterden onder het licht van de kroonluchter. En nu zat Douwe hier, in haar stoel, terwijl zijn pols klopte tegen de inkt die ze met wrede precisie overtekende.
Toen de laatste regel leegbloedde, veegde Sterre deze niet weg. In plaats daarvan sleepte ze een vinger door het karmozijnrode spoor en proefde zout en metaal op haar tong. ‘Hij houdt ons in de gaten,’ mompelde ze, knikkend naar het verduisterde raam waar schaduwen bewogen als olie op water. Douwe kromp ineen, maar keek niet weg; zijn pik spande zich tegen zijn spijkerbroek en verraadde hem. Sterre grijnsde terwijl ze haar pistool in haar zak stak. ‘Je wilt een van zijn stukken zijn, nietwaar?’
De uitnodiging was onuitgesproken maar elektrisch: de manier waarop ze met haar heupen rolde terwijl ze haar gereedschap schoonmaakte, de manier waarop hij moeilijk slikte toen ze hem een zakdoek aanbood voor het bloed dat nog steeds uit zijn huid sijpelde. Hij volgde haar de nacht in, terwijl de regen door zijn jas drong terwijl ze naar dat huis met de puntgevel met zijn roofzuchtige ramen liepen. Sterre leidde hem de trap af naar een zware ijzeren deur – geen klopper, geen handvat, alleen een gleuf waar een gehandschoende hand iets kouds en glads in kon drukken.
Toen de deur openging, rook Douwe kaarsen van leer en bijenwas, een zwakke metaalachtige geur van bloed. De verzamelaar stond afgetekend tegen het amberkleurige licht: een lange man met zilverkleurig haar en ogen als gepolijst obsidiaan. Zijn stem klonk fluweelachtig ruw toen hij zei: ‘Welkom bij mijn verzameling.’ Eén stap naar voren bracht Douwe in de schemerige kamer, waar kettingen wachtten en zijn naam al fluisterden.
De kerker leek niet op de winkel van Sterre: hier geen neongezoem van inktmachines, alleen het gekraak en geritsel van leren boeien, het natte glijden van de tong over de huid. De verzamelaar draaide langzaam om Douwe heen, terwijl zijn vingertoppen de verse tatoeage volgden alsof hij de randen ervan wilde testen. Zijn andere hand hield een rijzweep vast, tikte er bedachtzaam mee tegen zijn dij voordat hij een scherpe, stekende slag uitdeelde op de achterkant van Douwes knie. Hij snakte naar adem, maar trok zich niet terug; zijn pik lekte nu en spande zich tegen zijn gulp terwijl de verzamelaar iets mompelde dat te laag was om te vangen.
Sterre keek vanuit de schaduw toe en haar eigen adem versnelde bij de aanblik: Douwe uitgekleed tot niets, vastgebonden met dikke manchetten die in zijn polsen en enkels beten. De verzamelaar trok met een gehandschoende vinger langs de nieuwe inkt voordat hij een naald tevoorschijn haalde – dunner dan Sterre’s tattoo-pistool, scherper. Hij drukte het net boven Douwes hart, nog niet hard genoeg om de huid te beschadigen. Net genoeg om hem te laten trillen.
‘Het lichaam is een canvas,’ zei de verzamelaar met een lage stem terwijl hij een flesje inkt uit een met fluweel beklede bak haalde. “Maar sommige doeken hebben… voorbereiding nodig.” Hij draaide de fles opzettelijk langzaam open, terwijl de geur van ijzer en alcohol in de lucht zweefde. Douwes spieren spanden zich toen hij de koelte tegen zijn borst voelde vallen, en vervolgens de verschroeiende beet toen de verzamelaar begon te etsen.
Sterre stapte zonder na te denken naar voren en liet haar hand bezitterig op Douwes dij rusten. De verzamelaar keek haar niet aan, ging alleen door met zijn werk, terwijl de inkt in fijne lijntjes onder de naald stroomde. Ze voelde de hitte r die van Douwes huid afdruipt, ruik de muskus van zweet, angst en verlangen. Haar eigen kut was glad en deed pijn toen ze toekeek hoe hij zich bij elke nauwkeurige ruk omdraaide. Toen de verzamelaar uiteindelijk de naald terugtrok, glinsterde een perfect teken donker tegen Douwes borst – een oud ding dat pulseerde met een verboden betekenis.
De verzamelaar maakte zijn gereedschap methodisch schoon voordat hij het op het zijden kussen terugplaatste. Toen wendde hij zich tot Sterre, terwijl de vingers de hare raakten op de plek waar ze op Douwes dij rustten. ‘Hij is van jou vanavond,’ zei hij, en er zat zoiets als een uitdaging in – een uitdaging die ze niet aarzelde om aan te nemen.
Ze pakte Douwe bij de kin en dwong zijn blik omhoog te kijken. Zijn pupillen stonden wijd open en de lippen gingen uiteen alsof hij op een bevel wachtte. Ze kuste hem hard, haar tong dook diep en proefde zout en behoefte. Toen ze zich terugtrok, fluisterde ze tegen zijn oor: ‘Nu zijn jullie allebei ons meesterwerk.’ En daarmee leidde ze hem dieper de kerker in – naar het Sint-Andreaskruis dat aan de muur was vastgeschroefd, naar de bank beladen met speelgoed waar Sterre alleen maar geruchten over had gehoord.
De nacht strekte zich lang en nat voor hen uit: leer tegen vlees, tanden op tepels, de zoete pijn van de beet van een geseling. Sterre nam de tijd en genoot van elke aarzeling, elk verstikt gekreun. De verzamelaar keek toe vanuit zijn fluwelen stoel, terwijl zijn vingers stil trommelden, wachtend tot Douwe zou breken, wachtend om te zien of hij om meer zou smeken. En toen Sterre uiteindelijk op hem neerzonk en zijn pik bereed met langzame, knarsende bewegingen van haar heupen, wist ze dat dit nog maar de eerste laag was. De echte kunst kwam later: het deel waarin pijn en plezier vervaagden tot iets diepers, donkerder, oneindig veel gevaarlijker dan inkt op de huid.
Bij het aanbreken van de dag zou Douwe nieuwe sporen vertonen – sommige zichtbaar, andere alleen Sterre zien – maar het allerbelangrijkste: hij zou veranderd zijn. En toen de verzamelaar hem eindelijk weer opeiste, zoals ze allebei wisten dat hij dat zou doen… nou ja. Sommige doeken waren bedoeld om steeds opnieuw te worden geschilderd. Eindeloos. Pijnlijk. Totdat ze vergaten hoe het was om geen pijn te hebben.
Het zwakke licht van de ondergrondse kerker hield Sterres adem in toen ze voor Douwe stond, terwijl haar opstandige geest nog steeds sudderde onder een dun vernisje van uitdagendheid. De geur van oud leer en muskus hing dik in de lucht en vermengde zich met de zwakke metaalachtige geur van tot een koude glans gepolijste gordels. Haar donkere krullen plakten aan haar slapen door de vochtige hitte, haar olijfkleurige huid kleurde terwijl Douwes blik over haar heen ging – langzaam, roofzuchtig, elke gespannen ronding van haar lichaam verslindend. Ze was hier onder dwang gekomen, verleid door zijn aanbod van vrijheid in ruil voor onderwerping, maar nu, met het gewicht van de kettingen en de mogelijkheden die op hen beiden drukten, voelde ze een onbekende rilling laag in haar buik.
Douwes vingers volgden de scherpe lijn van haar kaak, zijn duim streelde haar onderlip terwijl hij bestudeerde hoe haar pupillen zich verwijdden door zijn aanraking. Zijn andere hand gleed bezitterig rond de achterkant van haar nek, de vingers wijd gespreid om elke trilling te voelen die door haar heen ging als zijn greep strakker werd – niet genoeg om blauwe plekken te krijgen, maar genoeg om haar eraan te herinneren wie de riem nu vasthield. De lucht tussen hen knetterde van onuitgesproken spanning, een stille impasse waarin de ademhaling sneller ging en de huid prikkelde van verwachting.
‘Vecht er maar tegen,’ mompelde hij, met een laag gerommel in zijn stem dat tegen haar oor trilde. “Maar je lichaam weet beter.” Zijn handpalm gleed langs haar keel naar beneden, voorbij de razende hartslag daar, en greep de basis van haar schedel vast in een dominante greep die haar ruggengraat boog. Ze voelde de hitte die van hem uitstraalde, de harde druk van zijn opwinding die tegen de fijne stof van zijn broek spande – een bewijs van hoeveel hij van haar weerstand genoot.
Een zucht ontsnapte haar toen zijn andere hand langs haar middel ging, voordat hij de zwelling van haar borsten door haar dunne tanktopje stak. Zijn duim cirkelde om de punt van haar tepel, die al stijf en pijnlijk was onder de doek, en plaagde totdat het voelde alsof elektriciteit recht tussen haar benen stroomde. Ze haatte het hoe goed het voelde, hoe haar heupen instinctief tegen niets naar voren rolden – op zoek naar wrijving, naar contact, naar hem. Zijn grijns was donker, wetend.
‘Wat een mooi klein canvas,’ spinde hij, terwijl zijn adem heet tegen haar oorschelp streek terwijl zijn vingers naar beneden gingen, de rand van haar sleutelbeen volgden voordat hij onder de halslijn van haar topje dook. Het ruwe kussen van zijn duim schraapte over een blootliggende tepel, waardoor ze jammerde terwijl het vocht langs haar dijen streek. Hij trok zich net genoeg terug om haar gezicht nog dieper te zien blozen van schaamte en verlangen, en kneep toen hard – scherp genoeg om haar janken, maar niet genoeg om de betovering te verbreken.
Sterre’s tanden zakten in haar onderlip om een kreun te onderdrukken toen Douwe’s hand langs haar buik gleed, terwijl de vingers in de tailleband van haar spijkerbroek haakten voordat ze ze – en haar doorweekte slipje – net ver genoeg naar beneden trokken zodat de koele lucht haar blootliggende vlees kon kussen. Zijn aanraking was doelbewust, martelend en scheerde langs de gevoelige huid van haar binnenkant van de dijen, zonder haar te geven waar ze het meest naar verlangde. Ze kon het gladde geluid horen toen zijn vingers eindelijk langs haar gezwollen plooien raakten, en er ging een huivering door haar heen toen hij merkte hoe doorweekt ze al was.
‘Fuck,’ gromde hij laag en eerbiedig, terwijl twee dikke vingers met pijnlijke traagheid in haar duwden. Haar muren klemden zich gretig om hem heen en pulseerden op de maat van de razende hartslag. Hij kromde zijn vingers precies goed, schrapend tegen dat verborgen zoete plekje diep vanbinnen, en Sterre’s knieën knikten bijna – alleen zijn niet aflatende greep op haar nek hield haar overeind.
‘Je druipt,’ merkte hij op, met een schorre stem van voldoening terwijl hij een ringvinger toevoegde en haar genadeloos strekte. “Voor mij.” De natte klap van vlees tegen vlees vulde de kamer, onderbroken door Sterres verstikte zuchten en af en toe een gejammer dat ze niet kon wegslikken. Elke stoot was bedoeld om haar dichter bij de rand te drijven zonder haar te laten vallen – totdat zijn duim plotseling op haar klitje drukte en met meedogenloze druk ronddraaide.
Het orgasme stortte als een vloedgolf over haar heen en beroofde haar van adem terwijl het genot zich strak oprolde voordat het door alle zenuwuiteinden explodeerde. Haar lichaam schokte rond zijn hand en haar spieren trilden hevig terwijl golven van extase door haar heen rolden. Maar Douwe hield niet op – niet voordat ze uitgewrongen was en geen botten had, hard tegen zijn borst hijgend, terwijl haar spijkerbroek nog steeds rond haar dijen zat.
Pas toen trok hij zich iets terug, veegde zijn glinsterende vingers af aan haar tanktop voordat hij haar kin weer vastpakte en haar dwong zijn donkere ogen aan te kijken. ‘Dat is nog maar het begin,’ beloofde hij, met een stem doorspekt van wreed geamuseerd terwijl hij het begrip in haar verdwaasde uitdrukking zag opkomen. En Sterre besefte te laat dat ze regelrecht het hol van de leeuw in was gelopen, zonder tot nu toe te beseffen hoe graag ze verslonden wilde worden.
De geur van oude olieverf en verouderd perkament hing dik in de lucht toen Sterre Claes de privégalerij van Douwe binnenstapte, haar leren laarzen zakten lichtjes in het zachte tapijt. De kamer baadde in de warme gloed van gedimde halogeenlampen, die lange schaduwen wierp op de ingelijste meesterwerken langs de muren: Rembrandts en Vermeers die geheimen van macht en corruptie fluisterden. Maar Sterre was er niet voor kunst. Ze was er voor hem.
Douwe stond bij een met fluweel gedrapeerd raam, zijn brede schouders afgetekend tegen de schemering die langs de Amsterdamse grachten scheen. Hij droeg een op maat gemaakt zwart pak dat als een tweede huid om zijn gespierde lichaam sloot, en zijn donkere ogen scherp als vuursteen als ze zich naar haar toe wendden. De lucht tussen hen knetterde van onuitgesproken spanning, een stil duel van wilskracht. Sterre had hem maar al te vaak uitgedaagd – door te weigeren de tatoeage te zetten die hij had laten zetten, en vol te houden dat ze niet zomaar een levend canvas voor zijn verdraaide spelletjes zou zijn – maar vanavond was ze regelrecht in zijn val gelopen.
‘Je kwam.’ Zijn stem was een laag gerommel, geen vraag maar een observatie terwijl hij langzaam om haar heen draaide, als een roofdier dat zijn prooi beoordeelt. Sterre weigerde terug te deinzen, ook al klopte haar pols tegen de delicate zilveren kettingen om haar keel. Ze voelde de hitte die van hem uitstraalde en rook de zwakke muskus van zijn parfum, doorspekt met iets donkerder: kracht, overheersing.
Hij bleef achter haar staan en zijn adem gleed over haar nek terwijl een gehandschoende hand bezitterig op haar heup rustte. De andere volgde de ronding van haar ruggengraat door de dunne stof van haar jurk, waardoor ze ondanks zichzelf huiverde. ‘Ik heb je gewaarschuwd,’ mompelde hij met een stem vol dreiging en belofte. ‘Nu leer je gehoorzaamheid.’
Sterres adem stokte toen zijn vingers verstrikt raakten in haar haar en net hard genoeg rukten om haar hoofd naar achteren te kantelen. Ze kon de weerspiegeling van hun lichamen in een vergulde spiegel zien; haar uitdagende ogen ontmoetten zijn koude blik, de manier waarop zijn vrije hand nu bezitterig naar haar kont gleed. Zijn aanraking was zowel wreed als bedwelmend en liet sporen van vuur achter op haar huid.
Zonder waarschuwing draaide Douwe haar om en sloeg haar met genoeg kracht tegen de muur om de lucht uit haar longen te slaan. Zijn mond botste op de hare, brutaal en claimend, zijn tong dook diep alsof hij een claim wilde indienen. Sterre onderdrukte een kreun , terwijl ze bloed proefde op de plek waar ze met haar lip over zijn tanden had geschraapt. Hij gromde tegen haar aan, terwijl hij met zijn harde lengte tegen haar dij wreef terwijl één hand de bandjes van haar jurk naar beneden scheurde, waardoor haar blote borsten aan de koele lucht werden blootgesteld.
‘Verdomd koppig klein ding,’ hijgde hij, terwijl hij met zijn duim rond een tepel draaide totdat deze verstijfde tot een piek. ‘Je gaat vanavond om mij schreeuwen.’ Zijn andere hand gleed tussen haar dijen, vingers gleden onder het kant en ontdekten dat ze al glad was van opwinding – verraad dat ze niet kon verbergen. Hij grinnikte donker bij het bewijs van haar onwillige verlangen.
Sterre’s nagels boorden zich in zijn schouders terwijl hij haar slipje opzij rukte, waarbij twee dikke vingers zonder waarschuwing in haar naar binnen staken. Ze snakte naar adem, haar heupen schokten tegen zijn hand terwijl hij haar ruw bewerkte, waarbij hij zijn vingers precies goed kromde om haar tenen te laten krullen. ‘Deze kut is nu van mij,’ fluisterde hij, met een warme adem tegen haar oor. ‘En ik ga het markeren.’
Het geluid van een rits vulde de stilte voordat Sterre de stompe eikel van zijn pik tegen haar ingang voelde drukken. Hij vroeg niet, wachtte niet. Met één gewelddadige stoot begroef hij zich in haar en strekte haar uit met een verstikte kreet. De pijn was scherp, heerlijk, vermengd met plezier terwijl hij een straffend tempo zette, waarbij elke beweging van zijn heupen haar harder tegen de muur dreef.
Hun vlees sloeg tegen elkaar in natte, obscene ritmes, Sterre’s rug schuurde tegen het structuurbehang terwijl Douwe’s greep op haar middel haar huid kneusde. De geur van seks – zout, zweet en muskus – werd dikker in de lucht en vermengde zich met de zwakke metaalachtige geur van bloed op de plek waar zijn tanden haar sleutelbeen hadden gemarkeerd.
‘Neem aan,’ gromde hij, terwijl hij haar nog dieper neukte terwijl zijn vrije hand weer door haar haar vuistte en haar hoofd naar achteren trok om haar keel bloot te leggen. Ze voelde hem in haar opzwellen, de wrijving ondraaglijk, het genot dat zich opstapelde als een storm die op het punt stond los te breken. Sterre haatte het hoe goed het voelde – de manier waarop haar lichaam zich ondanks zichzelf in het zijne boog, het gejammer dat ze niet kon onderdrukken.
‘Kijk eens,’ hijgde Douwe, terwijl zijn ogen brandden van de honger terwijl hij haar zag uiteenvallen. “Mijn kleine rebel valt uit elkaar rond mijn pik.” Hij draaide zijn heupen precies goed en raakte de plek waar sterretjes achter Sterre’s oogleden openbarsten. Het orgasme stortte als een vloedgolf over haar heen, terwijl haar muren zich ritmisch om hem heen klemden terwijl ze met rauwe stem schreeuwde.
Douwe volgde kort daarna, terwijl hij zich met een keelkreet tot het uiterste begroef, terwijl zijn ontlading heet en dik in haar binnenste stroomde. Een ogenblik bleven ze tegen elkaar opgesloten – hij trilde tegen haar rug, haar lichaam trilde nog steeds van de naschokken – alsof ze geen van beiden wisten hoe ze deze fragiele, gewelddadige wapenstilstand moesten verbreken.
Toen hij zich eindelijk terugtrok, wankelde Sterre op wankele benen, een kapotte jurk en plakkerige dijen van het gezamenlijke vocht. Douwe trok zijn pak recht en keek haar niet aan terwijl hij zei: ‘De kerker wacht.’ Zijn toon was vlak, maar doorspekt met belofte. Dit was nog maar het begin.
En Sterre realiseerde zich, te laat, dat ze dit al die tijd al gewild had: de overgave, de pijn, het verdraaide genot. Ze kwam om een punt te bewijzen… en verlangde uiteindelijk naar zijn controle als een verslaving. Nu was er geen weg meer terug. Het spel was net begonnen, en ze zat er tot over haar oren in.
De liftdeuren gingen geruisloos open naar het slecht verlichte ondergrondse niveau en onthulden gepolijste betonnen vloeren en stalen ringen die in de muren waren vastgeschroefd. Een laag gezoem van machines trilde onder Sterre’s voeten terwijl Douwe haar naar binnen leidde, zijn greep stevig op haar elleboog ondanks de schijn van beleefdheid. De lucht hier beneden was koeler, vol van de geur van ontsmettingsmiddel en iets donkerder: leer, zweet, de metaalachtige geur van bloed.
De kamer die ze binnengingen was enorm, de muren waren omzoomd met rekken met dwangmiddelen, floggers en glimmende instrumenten die Sterre niet kon identificeren, maar waarvan ze wel wist dat ze sporen zouden achterlaten. Een enorm hemelbed domineerde het midden, voorzien van gewatteerde manchetten op elke hoek. Aan de ene kant stond een tafel beladen met oliën, klemmen en rollen touw. De sfeer knetterde van verwachting – of misschien waren het gewoon haar zenuwen.
‘Uitkleden,’ beval Douwe, terwijl hij zijn colbert uitdeed en zijn mouwen opstroopte, zodat zijn dikke onderarmen zichtbaar werden, vol spieren. Sterre aarzelde slechts een seconde voordat ze gehoorzaamde, terwijl ze de gescheurde resten van haar jurk uittrok en de stof langs haar voeten liet stromen. Ze stond naakt voor hem en haar borst deinde terwijl ze zich schrap zette voor wat er daarna zou komen.
Hij draaide opnieuw om haar heen, liet een enkele vingertop langs haar ruggengraat glijden voordat hij opnieuw haar haren vastpakte en haar op haar knieën dwong. Het beton prikte in Sterre’s huid, maar dat deed ze niet wegtrekken – dat kon niet – niet toen Douwe zijn riem opzettelijk langzaam losmaakte, terwijl het leer tegen de stof fluisterde terwijl hij hem lostrok.
‘Handen achter je rug,’ beval hij, terwijl hij de riem in een strakke knoop om haar polsen wikkelde die de bloedsomloop afsneed. Sterre beet op haar lip tegen de angel, maar kromde instinctief haar ruggengraat en bood zichzelf aan. Er verscheen een grijns op Douwe’s lippen toen hij dichterbij kwam en de eikel tegen haar geopende mond drukte.
“Open.” Dat deed ze, en hij schoof zonder waarschuwing naar binnen en sloeg tegen de achterkant van haar keel totdat ze kokhalsde. ‘Braaf meisje,’ spinde hij, terwijl zijn vingers in haar haar verward raakten om haar stil te houden terwijl hij aan een meedogenloos ritme begon en haar gezicht neukte met langzame, diepe stoten waardoor de tranen in haar ooghoeken prikten.
Het geluid van nat vlees en verstikte zuchten vulde de kamer terwijl Sterre – slechts halfslachtig – worstelde om zichzelf te bevrijden. Ze kon hem nu proeven, zout en dik op haar tong, en voelen hoe zijn greep bijna pijnlijk werd verstevigd toen ze om hem heen slikte. Hij kreunde boven haar, met stotterende heupen, voordat hij zich abrupt terugtrok, haar hijgend achterlatend.
‘Op het bed.’ Zijn stem klonk nu rauwer, doorspekt van honger. Sterre stond beverig op en kroop op de matras, terwijl ze achterover leunde terwijl Douwe elk ledemaat aan de palen vastmaakte met dikke manchetten die geen ruimte lieten om te ontsnappen. Het koude metaal sneed in haar huid, maar ze bood geen weerstand, zelfs niet toen hij een blinddoek tevoorschijn haalde.
In het donker gedompeld, werden Sterre’s andere zintuigen scherper. Ze hoorde het geritsel van stoffen, het gerinkel van kettingen, en voelde toen de eerste scherpe steek als iets: flogger? crop? – over haar binnenkant van de dij gesneden. Een zucht kwam uit haar keel, gevolgd door een gejammer toen een nieuwe klap hoger landde, net op de plek waar ze die het meest nodig had.
De aanraking van Douwe was wreed en berekend, afwisselend pijn en vluchtig genot totdat Sterre het een niet meer van elkaar kon onderscheiden. Hij liet een ijskoude metalen klem langs haar ribben glijden voordat hij hem aan een tepel vastmaakte. De druk grensde aan pijn voordat hij verdoofde tot iets zoets scherps. Ze kronkelde tegen de beugels en kreunde toen zijn vingers eindelijk – eindelijk – tussen haar plooien gleden.
‘Zo nat,’ mompelde hij met een donkere stem van geamuseerd. ‘En dit heb je nog niet verdiend.’ Zijn aanraking verdween net zo snel, waardoor Sterre beefde en pijn deed, haar lichaam gloeide van frustratie. Ze hoorde hem weer door de kamer bewegen voordat er iets koels tegen haar ingang drukte: glijmiddel? Een speeltje? Ze zette zich schrap, maar schreeuwde nog steeds toen hij zonder waarschuwing naar binnen duwde en haar genadeloos rekte.
De trillingen waren onmiddellijk, diep en meedogenloos, waardoor Sterres tanden op elkaar klemden terwijl alle zenuwuiteinden schreeuwden om bevrijding. Douwe boog zich toen over haar heen, zijn adem heet tegen haar oor. ‘Je komt wanneer ik het zeg,’ gromde hij voordat hij hard op de schaal van haar oorlel beet. De pijn knapte iets in haar: ze boog zich met een gebroken snik van het bed af, terwijl het orgasme als granaatscherven door haar heen scheurde.
Boven haar keek Douwe met donkere voldoening toe terwijl ze er doorheen huiverde, waarbij zijn eigen opwinding duidelijk zichtbaar was in de bobbel die tegen zijn broek spande. Hij was nog niet klaar met haar – nog lang niet – en hij kon de verandering in haar blik al zien: uitdagendheid maakte plaats voor overgave. Dit was pas ronde één. De nacht strekte zich eindeloos voor hen uit.
Toen Douwe zich eindelijk helemaal losmaakte, stokte Sterre’s adem weer bij het zien van zijn pik – dik en rood, druipend van het voorvocht. Hij nam haar niet onmiddellijk mee; in plaats daarvan volgde hij het puntje langs haar spleet en plaagde totdat ze weer kronkelde, wanhopig op zoek naar hem om haar te vullen.
‘Smeek,’ eiste hij met zachte stem.
Sterre’s trots voerde een ogenblik oorlog met de behoefte voordat de wanhoop de overhand kreeg. “Alsjeblieft.” Het woord smaakte bitter op haar tong – een bekentenis van zwakte – maar het was genoeg. Douwe ging in een rij staan en zonk met één brute stoot naar binnen, waarbij hij zich tot het uiterste begroef terwijl Sterre onder hem schreeuwde.
Het bed kraakte onder hun gewicht terwijl hij haar met meedogenloze precisie neukte, waarbij elke beweging van zijn heupen haar dichter bij de rand dreef. Toen ze deze keer kwam, was het met zijn naam op haar lippen – een feit dat een gevaarlijke sensatie door Douwes borst veroorzaakte. Kort daarna volgde hij haar, terwijl hij met een keelkreet in haar binnenstroomde voordat hij naast haar neerviel, zowel uitgeput als tevreden.
In de rustige nasleep testte Sterre haar gordels experimenteel en ontdekte dat ze nog steeds goed vastzaten. Zij
De kerker zoemde nog steeds van de naschokken van hun ontmoeting, de lucht was dik van de geur van zweet, leer en Sterre’s eigen muskus – scherp, met allic, zoals koperen centen onder een tong. Douwe leunde tegen de koude stenen muur, zijn adem stokte terwijl hij zag hoe ze worstelde om rechtop te gaan zitten op de met bloed besmeurde bank, terwijl haar getatoeëerde huid glinsterde onder het flakkerende kaarslicht. De sporen van zijn zweep bloeiden nog steeds in boze rode striemen op haar rug, en elke spiertrekking veroorzaakte nieuwe golven van pijn door haar zenuwen. Ze kokhalsde een beetje en spuugde het propje uit dat haar geschreeuw enkele ogenblikken daarvoor had gedempt, terwijl ze zout en ijzer op haar lippen proefde.
Hij kon zijn ogen niet van haar afhouden – hoe haar gepiercete tepels tegen de lucht spanden, hoe de nattigheid tussen haar dijen de leren riem die nog steeds om haar middel zat donkerder maakte. Ze was een wrak, maar God, wat was ze mooi. Geruïneerd. Zijn. Hij liep in drie stappen door de kamer, pakte een handvol van haar zweetvochtige haar vast en trok haar hoofd achterover zodat ze naar hem moest kijken. Haar ogen waren glazig en haar pupillen waren wijd opengesperd van adrenaline en iets anders – iets donkers, hongerigs.
‘Kijk eens,’ gromde hij, terwijl hij met zijn vinger langs haar keel streek naar de kraag die haar bleke huid verstikte. ‘Je hebt alles meegenomen.’ Hij voelde haar hartslag wild trillen onder zijn aanraking en hoorde het verstikte gejammer dat ze probeerde te onderdrukken. Zijn vrije hand gleed tussen haar benen en vingers gleden door gladde plooien die zich onmiddellijk om hem heen klemden. Ze was doorweekt en droop – het soort nattigheid dat hem vertelde dat ze urenlang op de rand had gereden, balancerend tussen pijn en extase.
Sterre’s adem stokte toen hij twee vingers in haar kromde en ze precies goed krulde om haar naar adem te laten happen. Haar heupen bewogen onwillekeurig, maar zijn greep op haar haar hield haar stil. Hij keek naar de manier waarop haar wimpers fladderden, de manier waarop haar tanden hard genoeg in haar onderlip zakten om halvemaanvormige sporen achter te laten. Ze vocht ertegen – vocht tegen hoe goed dit voelde ondanks alles wat hij haar had aangedaan – maar haar lichaam verraadde haar. De natheid stroomde door zijn vingers terwijl ze huiverde, haar kut greep hem als een bankschroef vast.
‘Je bent een verdomde puinhoop,’ mompelde Douwe, terwijl hij er een derde vinger aan toevoegde en haar met langzame, wrede precisie rekte. “Kijk je eens kronkelen.” Hij voelde elke trilling door haar heen gaan, elke hapering van haar ademhaling terwijl plezier en pijn vervaagden tot iets wanhopigs. Haar nagels harkten zwakjes tegen zijn pols – een halfslachtig protest dat hem alleen maar aanspoorde.
Hij trok zich plotseling terug, haar leeg en trillend achterlatend, en ze maakte een geluid tussen een snik en een gejank. Maar voordat ze kon smeken, had hij zijn riem losgemaakt, zijn pik in de hand en zijn dikke kop glinsterend van het voorvocht. Hij drukte het tegen haar gezwollen spleet en voelde hoe heet ze was, hoe strak toen hij zonder waarschuwing naar binnen duwde. schreeuwde Sterre, met gebogen rug terwijl hij haar tot het uiterste vulde, terwijl haar muren in paniek welkom om hem heen wapperden.
‘Dat klopt,’ siste hij, terwijl hij haar heupen zo hard vasthield dat ze blauwe plekken kreeg. ‘Neem het.’ Elke stoot was doelbewust en straffend: huid op huid, het natte geluid van haar druipende kut. De kerker weergalmde met hun vermengde gekreun, het kraken van leer, de gladde klap van vlees. Hij voelde hoe ze om hem heen loskwam, haar inwendige spieren spanden zich samen in ritmische pulsen die een vloek van zijn lippen sleepten.
Toen hij eindelijk losliet en diep in haar binnendrong met een keelgeluid, liet Sterre zich op de bank onder hen vallen, huiverend toen de naschokken haar lichaam verwoestten. Douwe trok zich langzaam terug en zag hoe zijn zaad langs haar dij sijpelde voordat hij zich omdraaide om zonder een woord te zeggen een doekje pakte – zijn aanraking was nu klinisch en veegde haar bijna zachtjes schoon, ondanks het geweld dat er eerder was geweest.
Ze kon zich niet bewegen, kon niet verder denken dan de kloppende pijn tussen haar benen en de stekende blauwe plekken die zich overal vormden waar hij had aangeraakt. Maar terwijl ze daar lag, zonder botten en uitgeput, werd één ding pijnlijk duidelijk: dit was nog niet voorbij. Het spel was net begonnen. En om de een of andere reden zorgde die gedachte er weer voor dat er een sensatie diep in haar buik kronkelde.
Later terug in Douwes penthouse – haar lichaam nog steeds getekend, haar geest beslagen door endorfines en uitputting – stond Sterre voor de kamerhoge ramen die uitkeken op de fonkelende grachten van Amsterdam. De nachtlucht droeg de vage geur van regen, maar het enige wat ze echt kon ruiken was hem op haar huid. Zijn handen in haar haar, zijn tanden in haar keel, die stem die smerige beloften tegen haar oor gromde terwijl hij nam wat hij wilde. Wat ze wilde, ook al zou ze het nooit hardop toegeven.
Haar spiegelbeeld staarde haar aan, heen en weer geslingerd tussen opstandigheid en overgave. De tatoeages leken helderder onder de stadslichten, als oorlogsverf na een gevecht. Ze voelde zijn schaduw nog steeds achter haar, die meedogenloze aanwezigheid die gehoorzaamheid eiste. En erger? Een deel van haar hunkerde ernaar.
De telefoon ging – een schril geluid in de stille luxe. Ze negeerde het eerst, maar toen de beller-ID een bekende naam liet zien, nam ze op bij het derde belsignaal. ‘Wat,’ snauwde ze in de hoorn, haar stem hees van het schreeuwen.
‘Je bent te laat.’ De stem van de Collector was zo glad als whisky, geamuseerd. “Stiptheid is belangrijk in ons werk.”
Sterre leunde tegen het glas, haar knokkels werden wit rond de telefoon. ‘Fuck you,’ fluisterde ze, ook al zat er geen hitte achter – nu niet meer.
Hij grinnikte zacht en wetend. “Morgenavond. Rembrandt-tentoonstelling. Draag iets… exposeerbaar.” De lijn klikte dood.
Ze stond daar een hele tijd en staarde naar de grachten beneden alsof ze antwoorden bevatten. Maar het enige wat ze zag was zijn gezicht: donkere ogen, wrede mond, die verdomde grijns alsof hij al had gewonnen. En misschien had hij dat ook gedaan. Omdat onder de pijn en de woede iets donkerder in haar buik oprolde: verwachting. Een honger die overeenkomt met die van hemzelf.
Ze haatte hem erom. Ze haatte zichzelf nog meer. En toch, toen de dageraad boven Amsterdam aanbrak, merkte ze dat ze de sporen op haar huid volgde – zijn sporen – en zich afvroeg of ze zijn sperma nog tussen haar dijen kon proeven. Het antwoord maakte haar bang. Het spel speelde zich niet alleen meer af onder de Rembrandt-tentoonstelling. Het zat in haar hoofd. Tussen haar benen. Elke ademhaling voelde als een uitdaging.